— И вот спустя три недели… — утробным голосом начал Турецкий.
— На студию художника Кошкина в конце апреля наехала налоговая полиция. Выяснилось, что его ребята занимались левыми оформлениями, и деньги в госбюджет не поступали. Работник ФНС Винник имел с Кошкиным продолжительную беседу, по ходу которой тот выкручивался, как мог, отверг свою вину и переложил ее на некоего Максевича — бандита, филантропа и ценителя высоких искусств, которому на самом деле и принадлежит студия. С Максевича взятки гладки, неделей ранее суд приговорил его к четырем годам отбывания по статье за нанесение тяжких увечий и похищение человека, и отправил за сто первый километр. Попутно выяснилось, что студия дышит на ладан, в коллективе царят раздоры и склоки, гениальные шедевры не продаются, мелочные заказы приходится буквально выцарапывать, и для покрытия расходов Кошкину пришлось даже заложить свою квартиру на проспекте Мира.
— Широкое поле для инсинуаций, Олег Петрович, — подхватил Турецкий. — Либо Кошкина грохнули банкиры, мечтающие о хорошей квартире на проспекте Мира, либо Максевич с зоны выписал киллера, либо налоговикам все уже настолько осточертело, что они взяли процесс правосудия в свои натруженные руки.
— Вам не нравится, как я работаю, Александр Борисович? — обиделся следователь.
— Что вы, Олег Петрович, очень нравится, продолжайте в том же духе…
Детективная контора «Частные расследования Брумберга» располагалась на задах помпезных зданий, выходящих на Бережковскую набережную. Из подворотни доносился запах сортира. Это явно указывало на то, что никакого сортира в подворотне нет. Зажимая нос, Турецкий проехал мимо мусорных баков и копошащихся в них бомжей, втиснулся в узкую арку и остановился у пристройки к старому кирпичному дому, где, помимо детективной конторы, находились еще бойлерная и голубятня. Частный сыщик ютился в скромных «апартаментах», состоящих их двух помещений и одного «предбанника», оборудованного железной дверью, муляжом видеокамеры и грозной табличкой, уведомляющей, что объект находится под надзором отдела вневедомственной охраны. Внутри было чисто, но накурено. За компьютером восседал кругленький розовощекий человек с двухнедельной небритостью и увлеченно стучал по клавишам. Покосился на посетителя, улыбнулся краешком рта.
— Простите, но дверь была открыта, а в приемной нет ни секретарши, ни звонка, — сказал Турецкий.
— Издевайтесь, не жалко, — отозвался крепыш высоким голосом. Турецкий удивился — услышь он такой голос в телефоне, принял бы его за женский. — Зато табличка у агентства хорошая.
