— Нет. У отца была строительная фирма, а еще был компаньон…
— Дальше можешь не рассказывать. Компаньон решил, что твой отец лишний, и отделался от него. Обычная история.
— Обычная? — едва сдерживаясь, спросила я.
— Не оригинальная. Такое определение устроит? Что было дальше?
— Когда отца убили, тот тип, компаньон, хотел, чтобы мама подписала какие-то бумаги. Тогда бы фирма перешла к нему. Но мама отказалась. Он стал угрожать. Мама пошла в милицию.
— И что?
Я вздохнула.
— Ясно, — вновь пожал плечами Саша. — Выходит, и ее он убил?
— Она умерла от сердечного приступа.
— И теперь дядя цепляется к тебе? Ты ведь наследница?
— Нет, — покачала я головой. — Мама подписала все бумаги. Мне ничего не принадлежит, так что цепляться ко мне незачем.
— А причина? Почему мать так сделала?
Я молчала, разглядывая чашку.
— Я ведь сказал, не хочешь, не говори, — хмыкнул Саша. — Без проблем.
— Я тогда училась в школе, в восьмом классе, — неожиданно для самой себя продолжила я. — Возвращалась домой, подъехала машина, из нее вышел дядька, спросил, как проехать к вокзалу. Я ответила. Он схватил меня за шиворот и затолкал в машину. Там было еще двое. Они держали меня в погребе, связанной. Целую неделю в темноте, только пить иногда давали. Мама не верила, что меня вернут, но все равно подписала бумаги. Я тоже не верила, что отпустят. Но отпустили. У мамы еще после смерти отца начались проблемы со здоровьем. Серьезные. И то, что случилось со мной… Она хотела, она верила, что его заставят отвечать. Все знали, что это он… все же было понятно. А он сказал, что мама продала ему свою долю еще до моего похищения, а деньги отдала тем, кто держал меня в подвале. Поверили ему, а не ей. Мама не хотела смириться с этим. Поехала к нему, а он просто рассмеялся и выгнал ее. Вечером ее увезли в больницу, а через неделю похоронили. Я осталась с бабушкой. Это ее квартира. Ту, где я жила с родителями, давно продали. Бабушка умерла три месяца назад. Теперь я живу одна.
— А мальчишка случайно не сынок того самого компаньона?
— Я просто гуляю в парке, вот и все.
— Тебе сколько лет? — помолчав, спросил Саша.
— Восемнадцать.
— Учишься, работаешь?
— Училась в институте, пока была жива бабушка.
— А когда она умерла, тебя посетили мысли о справедливости, которая должна восторжествовать. В восемнадцать лет это простительно. Только киднеппинг — дерьмовая штука, в чем ты сама могла убедиться. И жизнь с нее начинать точно не стоит. Возвращайся в институт и оставь мысли о мести.
