Лики земного родства | страница 103



Но как нельзя объять необъятное, так и описать всё это одним разом и в одной скромной книжице тоже невозможно. Даже при самом фантастическом желании и наличии должного материала. Поэтому и просто хочу здесь заметить главное своё наблюдение – всё в этом мире, включая в первую очередь и нас, словно связано одной огромнейшей силы пуповиной. Пуповиной Земли.

И все мы, её творцы, потребители или просто обитатели, существуем лишь в теснейшей (пусть даже неосязаемой) гармонии друг с другом. И часто тоже не всегда осознанно, но впадаем в такое состояние, что умей выражаться поэтически, тут же потекли бы из всех уст, гортаней, ручейков и прожилок также и рифмованные строки.

Но воспроизвести и такой всеобщий «гвалт» природы здесь тоже физически невозможно. Поэтому попробую компенсировать такую «невозможность» хотя бы своей очень скромной и нередко даже корявой поэтической подборкой. Стихотворной подборкой, вобравшей в себя самые разные периоды моей полувековой творческой жизни…

Стихи

Дорога к слогу своему

К стихам шагал я через степи,
Сквозь гул чумазых тракторов.
В стихи входил,
как входят в небо
Лучи ночных прожекторов.
Входил натруженно и робко,
Беря на ощупь каждый слог.
его испытывал на прочность,
Рифмуя с твёрдостью
дорог.
Искал в обыденности тихой
Рисунок образов таких,
Чтоб сердце,
слушая, притихло
И лунный ветер
за окном притих.
Искал…
А ночь нещадно подгоняла
Меня, как всадник рысака.
А я к утру лишь написал начало:
«Не зри на жизнь ты
свысока».

Первый снег

Первый снег,
как первое письмо
После расставаний долгих.
Мне легко и так тепло,
Хоть и сжался
ртути столбик.
Снег,
как шаловливое дитя,
Льнёт к щекам,
дыша прохладой —
Будто снова
детство у меня,
И больше
ничего не надо…

Мне по душе

Тугих ветров
Растрёпанные косы
Меня со свистом
Хлещут по лицу.
Глотая пепел,
Гаснет папироса…
Я пособляю
Плотничать отцу.
А мой верстак —
Простейшее строенье:
На козлах —
Сороковка и тиски.
И стружки нежные,
Ну, как бы с ленью
Колечками
Ползут из-под руки…
А солнце жарит,
Потом обдавая.
Я в сотый раз
Берусь уж прикурить…
А мой рубанок
Однотонно напевает
Какой-то шифр
«пышь-жить», «пышь-жить»…
Мне по душе
Отцовская работа,
Такой негромкий,
Вездесущий труд,
Где многоточья
Трудового пота,
Как стружки,
Высыхают на ветру.

Взрослые сны

По ночам какие-то мальчишки
Ко мне приходят
босоногою толпой.
Как герои из любимой книжки,
Меня уводят спящего с собой…
Ведут в поле,
где уж травы сбриты
И пахнет свежею
ковыльною копной.
Там играем в прятки самобытно,
Влезая в стог тот прямо с головой.