— Мать умерла, два года назад.
— …?
— Инфаркт.
— Жалко. Я помню, как она, одна из немногих, относилась ко мне по-человечески. Давай помянем Анну Германовну, — предложил Фомин, наполняя рюмки.
Давние приятели выпили не чокаясь, и гость поинтересовался:
— Ну а сам чем занимаешься?
— Я банкир, — ответил хозяин таким тоном, будто сам себе не верил. — Есть сейчас такая профессия. В общем, жаловаться грех. Материально обеспечен полностью, да еще и детям кое-что останется.
— Рановато ты начал о смерти думать, — возразил Монах, — поживем еще, какие наши годы. Как говорил старый еврей из одесского анекдота: «Не дождетесь!»
— Не скажи, — задумчиво протянул Гладышев, — последнее время у меня появилось такое ощущение, будто каждый прожитый день подарок свыше, а следующий может оказаться последним.
— Болеешь, что ли? — В тоне авторитета зазвучали насмешливые нотки.
Уловив сарказм в голосе приятеля, Игорь спокойно ответил:
— Напрасно иронизируешь. Нет, я не болен, общество наше неизлечимо заражено. Есть такой вирус — хамство, стяжательство и непомерная злоба. Долго ты отсутствовал, Валерка, очень долго. Жизнь изменилась до неузнаваемости. Сейчас куда ни плюнь — попадешь в «крутого». Все или «бригадные», или «подрядные», или какие-нибудь приблатненные, а того хуже — замусоренные. Настало время всеобщего беспредела. Беспредельничают менты, так называемая братва, а про дворовую шпану и говорить нечего. В этой стране мало быть умным или богатым. Нужно еще иметь «крышу» в лице отмороженных придурков, связи в МВД, ну и, конечно, волосатую лапу в кругах, близких к правительству, к Думе, а иначе ничего не добьешься. Или налогами задавят, или за решетку кинут за здорово живешь, или, того хуже, разрядят в тебя обойму из новомодного «узи». Потому и приходится думать, с чем мои дети останутся, если не дай Бог что, — после последней фразы Игорь истово перекрестился.
— Да, невеселую картину ты нарисовал тут, — задумчиво произнес Монах. — Неужели теперь все так паскудно?
— Дальше некуда, — ответил Гладышев.
— А «крыша» эта твоя чем тебя не устраивает?
— Посуди сам, — банкир, под действием выпитой водки почти перешел на крик, — эти сраные рожи меня вообще за человека не считают. Хотя жируют за мой счет, на дорогих тачках ездят, блядей своих мне в банк понасажали — секретаршами. А из них такие работницы, как из говна пуля. Знай себе весь день языком треплют да шмотки, трусы дорогие, на койках отработанные, при всех примеряют. Уволить я их не могу, потому как распоряжение «крыши». «Быки» же эти меня, кроме как «коммерсюга жирный», никак не называют. Я для них человек второго сорта, если вообще человек.
