Отвожу взгляд от святого Иеронима, строчащего Вульгату* и - о, конечно! - оканчивающего дни мучеником в Вифлееме, в том самом Вифлееме, куда я в жизни не ступлю ногой, разве что Машиах поставит все точки над "ё" и разъяснит некоему Вождю Доблестного и Непобедимого Народа, Угнетённого Коварным Агрессором, что пора бы о душе подумать, не то и Машиах не поможет... отвожу взгляд от праведнейшего монаха и попадаю в Измерение "Потом".
______________ * Вульгата - первый перевод Библии на латинский.
Оно, вполне естественно, несколько надуманное, но в рамках моих координат - самое-пресамое, лучше не бывает! Всё дело в том, что я верю в Третий Храм и приход Машиаха.
Давайте-ка я расскажу и вам про эту веру, кто знает... авось меня никто не обезглавит подобно тому, как обезглавила толпа язычников святого Иринея Лионского или не замучат аки блаженного Фому в Индии. Да я и не из той братии. А если причислить меня к стану язычников, то - слава те, Г-споди, Торквемадо* да-авным да-авно превратился в маленькую зловонную лужицу гнили - постфактумный факт для исторических придурков-садистов, почитателей преходящей Цели. Сколько их уже сгинуло - Великих Диктаторов, парящих в багряных небесах своих отечеств? Сколько народу они перехрумчали в своих железных челюстях? Сколько сердец превратилось в маленький сморщенный кусочек плоти, пробитый пулей? Доколе пылкие поэты будут рифмовать "долю" с "болью", а исполнительные служивые составлять списки вычеркнутых из списка? Кто подсчитает слёзы детей (о, добродетельный классик, он радел о слезе ребёнка, не зная ЧТО такое слёзы детей, ведомых в газовые камеры... Певец пропахших кошками подворотен моего любимого города, смог бы он прослезиться, почуяв запах циклона из века грядущего?)
______________ * Торквемадо - глава испанской инквизиции, известный своим садизмом.
Конечно, вы вовсе не обязаны принимать мою веру за Истину, я-то знаю, что их на свете - не счесть... Вот, к примеру, Истина во-он того красавца с белозубой улыбкой и чудным разрезом глаз - в том, что он мизерабельнейший мизерабль, так и не сумевший пробиться в замы к Генеральному, а Истина во-он этого мизерабля в нечищеных ботинках - в том, что он самый расчудеснейший красивец , любимчик-папуля-котик, и тест на беременность показал, что ещё каких-нибудь семь месяцев, и он взлетит на седьмое небо, прижимая к себе бесценный плод любви. Все Истины на этом свете неплохи, ну, почти все, я не говорю про Истины Дураков, уверенных в том, что кровь, текущая в их жилах, отлична от крови всяких-яких. Один такой долго рассказывал мне о том, что мои предки подобны дьяволу, что все беды мира - от нас, и что расстрельные рвы ждут-не-дождутся новых тел... наших тел. Я и впрямь превратилась в дьяволицу, зубы мои, превращаясь в клыки, забыли про слабость, бренность и нерегулярные визиты к стоматологу, улыбка стала гримасой ярости, глаза мои потеряли голубизну и подобно двум огненным шарам прожгли тело Дурака. Одного только хотелось мне: перегрызая дурацкую глотку - уничтожить сам след никчемного дурацкого бытия и самую малую молекулу возможности повторения того, что уже никогда не вернёшь и не исправишь.
