- Что это? Твои стихи? - Нет, Дэна, - Борис грустно улыбнулся. - Не знал, что он писал... - Я тоже не знал, - перебил его Борис, - а потом нашел тетрадку за посудомоечной машиной. И, конечно, они любили друг друга. Посмотри, даже этот дымок от сигареты... Он ведь тебя убивает, он убийца, но не смотря на это, он все равно тянется вверх, к небу. Мы все тянемся к небу... и к любви, и к жизни... Ты слышишь, небо становится ближе... с каждым днем. - А это чьи стихи? - Гребенщикова Бориса Борисовича. - Строчки хорошие, но я с тобой не согласен. Некоторые из нас тянутся к смерти. Даже Дэн. По-моему, она была для него чем-то вроде запретного плода, который сладок. - Подумай о другом, - Борис глотнул коктейль и сделал многозначительную паузу, - Киря обожал жить, но так же обожал убивать. Дэн даже комара не мог раздавить, но каждый день убивал себя. Но это ничего на самом деле не значит. Потому что они оба все равно умерли. Мы все умрем. Это же так просто... - Как ты можешь так спокойно об этом говорить... - Знаешь, я очень люблю жизнь, но я твердо знаю, что однажды я умру. Ну, хватит об этом спать пора, мой друг, алкоголик. - Сам-то... Ладно, все-таки, жизнь продолжается, а значит нужно ее поддерживать. В том числе сном. Пошли. - Поддерживать жизнь, - Борис пожевал трубочку в стакане, - Хорошо бы научиться хотя бы не поддерживать смерть...
5.
Прошла еще неделя. Андрей все это время активно работал, Борис где-то пропадал. И вдруг позвонил на сотовый. Голос его доносился как будто из выхлопной трубы Запорожца. - Андрюх, ты меня слышишь? - в голосе ощущалось волнение. - Плохо. Ты где?! - Звонок застал Андрея за бритьем, и он чуть было не порезался от неожиданности. - В Якутии. - Бля! - бритва полетела на пол, - Ты чего там делаешь? - С шаманами оленей гоняю... Не важно. Я должен тебе кое-что рассказать. Это связано со Кирюхой и Дэном... и с нами тоже... - Валяй, рассказывай. - Нет, я прилечу в Москву через 7 часов и сразу приеду домой. Будь там. - А что у нас из Якутии самолеты каждый час летают? - Андрей ехидно хихикнул. - Хрена лысого они летают! Пришлось частный нанимать. Так вот, помнишь мое видение?... И тут связь прервалась. "Ладно, - подумал Андрей, - дораскажет, когда прилетит".
Но Борис не прилетел. Прошло уже много часов. Бориса не было. Андрей решил, что погода не летная, и друг прилетит завтра. Он завалился на кровать, щелкнул кнопкой на пульте. По телевизору шли новости. - Сегодня, - вещала дикторша с лицом паралитика, - над Уральскими горами разбился частный самолет, следовавший из Якутска в Москву. По данным МЧС на борту помимо пилота находился еще один человек, чья личность сейчас устанавливается... - Борька! - Андрей подскочил на месте, схватил ключи от машины, впрыгнул в джинсы и ботинки и побежал вниз по лестнице...
