Лучшие стихи | страница 42

Все, что мы позабыли, —

вспомните!

Все, что мы не узнали, —

узнайте!

Только сразу не обессудьте,

не ругайте слишком поспешно, —

если вы упадете,

судьи, —

мы подымем вас

                     твердо и бережно…

Мир дрожит от весеннего грохота.

Вас заботы наши

смешат.

Это – много,

но это и крохотно —

сделать первый

                    собственный шаг.

Ведь пока для себя вы распутаете

все, что создано было не вами,

вы еще очень долго будете

говорить не своими словами.

Разбираться в цитатах выспренних,

горевать

           от случайных бед,

сомневаться

в известных истинах

и выдумывать

велосипед.

Не стоит от себя бежать,

глаза потупив…

Поступки

             надо совершать!

Одни поступки!

Поступок —

                 в тру́се разбудить

замах героя.

Поступок —

                 жить,

не затвердив

чужие роли.

Поступок —

                 быть собой

                                в дыму

и клятве пылкой.

Поступок —

                 вопреки всему

молчать под пыткой!

Поступок —

                 много долгих дней

гореть,

а после

порвать поэму,

                   если в ней

хоть капля

позы.

Прикажет время зубы сжать —

не протестуйте.

Поступки

             надо совершать!

Одни поступки!

И кровь твоя

                 через ничто,

дымясь,

проступит…

Ведь если жизнь – поступок,

то

и смерть —

поступок.

Мы живем в предвоенное время.

Предразлучное.

Предпоходное…

Не желаю,

              чтоб подобрели

командиры наши пехотные.

Танки,

        тяжкие, как терпение,

переваливаются на марше.

И скрипят

              ремни портупейные.

И ладонь —

                в оружейном масле.

Радиолы зовут напрасно.

Полдень длится.

И полночь длится.

И Россия

            глядит пристрастно

в похудевшие наши лица.

И отцы звенят орденами

над мерцанием

рюмок незвонких.

Обо всем,

             что случится с нами,

вы прочтете в письмах.

И сводках…

У истории

              неистошный

голос.

Крики потонут в бездне…

Над землею дальневосточной

ходят тучи,

               как в старой песне…

Будет трудно?

А что поделать?

Будет смертно?

А как иначе?..

У шлагбаумов запотелых

тормоза визжат

                    по-щенячьи.

Тонет сумрак в дожде мгновенном.

Козыряют нам часовые…

Не впервые

               за послевоенным —

предвоенное.

Не впервые.

И опять он рождается

                              в зябком окне.

Барабанит в стекло,

будто просит помочь.

В нем —

            коротком,

                         еще не потерянном дне —

непрерывная боль,

сумасшедшая мощь!..

«Суета!» – говоришь?