Вспомнились жуткие кошмары, всегда оставляющие после себя горьковато-сладкий привкус постыдного удовольствия, из-за которого он, словно наркоман, как наивысшего блага ожидал следующего сеанса истязающего мрака.
— Почему мне было страшно, когда ты приходила?
— А говорил, не помнишь… — ласково укорила Русалка. — Тебе было страшно от неведения. Но ведь было и приятно?
— Да, — соглашался Игорь, все еще не уверенный, что в состоянии постигнуть замысловатую логику ее слов. — Только, когда я просыпался, я не мог вспомнить ничего, кроме того, что видел кошмар…
— Ты и не мог меня помнить. Потому, что просыпался утром. А я живу только ночью. Когда наступает рассвет, я перестаю существовать… Я остаюсь вместе с ночью, а ты убегаешь… Потом, когда день уходил, мне все-время приходилось тебя догонять…
— Почему ты гонялась за мной? Ведь не ты обо мне мечтала…
— Так хотелось тебе. Я лишь выполняла твою волю.
— И сюда ты меня затащила лишь потому, что этого хотелось мне?
— Я тебя не тащила. Ты сам пришел.
— Ну да… — засомневался Игорь, вспоминая оскалившуюся волчью пасть.
— Я помогла тебе отыскать дорогу…
— А волки?
— Они — мои хорошие друзья.
— Настолько хорошие, что перегрызли бы мне глотку, если бы я осмелился свернуть в сторону?..
— Не перегрызли бы…
— Значит, у меня был шанс?
— Смотря, что ты подразумеваешь под этим словом. У тебя была возможность потерять меня…
— То есть — умереть?
Русалка деликатно промолчала.
— Ты поставила меня перед выбором: или погибнуть, или отыскать тебя?
— Не я, — возразила женщина. — Ты сам… Я лишь помогла тебе не ошибиться.
— Ты так уверена? — Игорь вроде-бы почувствовал некую тень раздражения, но по-настоящему сердиться на Русю не мог.
— Я не могла ошибиться. Я — твоя мечта! И я могу хотеть лишь того, чего желаешь ты.
— Дорогая, любимая, желанная…
Порыв нежности захлестнул Игоря полностью, без остатка, мгновенно передался Русе, и они прильнули друг к другу.
— У тебя глаза грустные. Разве ты не счастлива? — когда чувства пришли в норму, а кровь заструилась в привычном ритме, спросил Игорь.
— Любовь — странное чувство… — ушла от ответа Руся.
— Мы же вместе. И ничего не может нас разлучить…
— Да, ничего. Кроме времени. А оно становится непослушным. Мне все труднее удерживать его…
В словах женщины таился некий смысл, но Игорь не придал ему значения.
— Дорогая, — спросил, — если я так рвался к тебе, а ты все время ждала меня, то почему путь к тебе оказался таким трудным?
— Глупенький… — улыбнулась Руся и нежно погладила его по голове. — Путь к мечте всегда трудный. Иначе мечта утрачивает смысл и перестает быть таковой…
