Пенумбра мрачнеет.
— Я считаю, Кларк допустил трагическую ошибку.
Ошибка или нет, но какое роковое решение! Если бы «Хроники поющих драконов» так и остались незавершенными, мы с Нилом никогда бы не подружились. Он бы тут не сидел сейчас. Может, и я не сидел бы. А занимался серфингом в Коста-Рике с каким-нибудь лучшим другом из параллельной вселенной. А может, торчал бы в серо-зеленом офисе.
Спасибо, Кларк Моффат. Спасибо тебе за эту ошибку.
Хроники поющих драконов, том II
Дома в Сан-Франциско я застаю Мэта с Эшли вдвоем на кухне: уплетают какой-то замысловатый салат, оба в ярких эластичных спортивных костюмах. У Мэта к поясу прицеплен зажим-карабин.
— Дженнон! — вопит он. — Ты когда-нибудь занимался скалолазанием?
Признаюсь, что не приходилось. Я же привык ловчить, вот и предпочитаю те виды спорта, где главное не сила, а проворство.
— Ну да, я так и думал, — говорит Мэт, кивая. — Но там дело не в силе. Там стратегия нужна.
Эшли с гордостью смотрит на него.
А он продолжает, размахивая насаженной на вилку зеленью:
— Нужно изучать каждый маршрут на ходу — составлять план, прикидывать, корректировать. Серьезно, у меня вот мозг сейчас устал сильнее, чем руки.
— Как съездил в Нью-Йорк? — вежливо интересуется Эшли.
Не знаю, что и ответить. Как-нибудь так: «В общем, усатый хранитель секретной библиотеки взбесится из-за того, что я скопировал целиком их старинную шифровальную книгу и передал ее в Гугл, но, по крайней мере, я жил в приличном отеле»?
Вместо этого говорю:
— В Нью-Йорке было неплохо.
— У них там шикарные скалодромы, — Эшли качает головой. — Наши и рядом не стояли.
— Да уж, дизайн интерьеров в «Рок-сити» определенно… оставляет желать лучшего, — прибавляет Мэт.
— Эта фиолетовая стенка… — с содроганием произносит Эшли. — Купили, наверное, первую попавшуюся краску.
— А ведь стенка для лазания — это такой простор для фантазии, — говорит Мэт. Он воодушевляется:
— Такой холст! На три этажа в высоту заполняй чем хочешь. Разрисуй как следует. В Ай-Эл-Эм есть один чувак…
Оставляю их увлеченно обсуждать детали.
Сейчас бы поспать в самый раз, но я покемарил в самолете и потому сейчас не могу расслабиться, будто что-то в моем мозгу все кружит и кружит над полосой, отказываясь идти на посадку.
Я нахожу Кларка Моффата (целого и невредимого, не сожженного) на собственном коротком стеллаже. До сих пор неспешно перелистываю эпопею, читаю сейчас второй том, ближе к концу. Плюхаюсь на кровать и пытаюсь по-новому взглянуть на эту историю. В том смысле, что книгу написал человек, ходивший по тем же улицам, что и я, смотревший на те же сумрачные стеллажи. Он вступил в Неразрывный Каптал, а потом покинул его.
