— Кто эти женщины? — мужик разговаривал исключительно со мной.
— Эти? — я тоже не глядел на них. — Да хрен знает!
Он полез в карман и вынул лопатник.
— Ну что, сгоняешь?
Меня сотряс сильный тычок в бок.
— Это что за цирк?! — Марина едва не орала. — Вы, вообще, кто такой?!
— Ну? — не обращая на нее внимания, мужик глядел на меня в упор.
Мне вдруг мучительно, до боли в груди, захотелось выпить. Еще пять минут назад казалось, что я не могу даже думать об алкоголе, а сейчас полжизни отдал бы за стакан водки.
— Не смей! — шипела мне на ухо Марина. — Уеду, и больше ты меня не увидишь.
Я молчал.
— Слышишь?
Я не слышал.
— Сдохнешь в этом кабинете!
— Конечно, — сказал мужик. — Но не в кабинете. Под забором концы отдаст.
Он проговорил это жестко, убирая со стола свой пухлый гаманок.
— Ух ты, — тихо сказала Белова.
— А вы как думали? Алкоголизм не лечится. Но блокируется.
— И? — я почувствовал себя изнасилованным.
— Будем блокировать!
Мне захотелось сказать ему, какой он мудак.
— Слава Богу! — выдохнула Марина. — Вы психолог.
— Философ, — поддержала Белова.
— Я всего лишь врач, — скромно улыбнулся тот.
Надо мной висел потолок, под ним капельница. Подходила и отходила немолодая сестра с лицом Мадонны. Я чувствовал, как стремительно в нее влюбляюсь. Очень хотелось сказать ей это, но в глазах стояли слезы, и я боялся расплакаться. Все, что со мной было, все прошлое, весь мир сузился до ее лица с морщинками возле рта и глаз. Она наклонялась надо мной и спрашивала: «Все хорошо?»
Мне было хорошо. У меня воняли носки, но «мадонна» даже не поморщилась. Я готов был пролежать так всю жизнь.
— Простите, — позвал я ее.
Послышались шаги.
— Да? — заглянула она за ширму.
Потом подошла и проверила капельницу, потрогав руками баллон.
Мне захотелось, чтобы она дотронулась и до меня.
— Вас как зовут? — спросил я.
— Нина, — ответила она устало.
Я ждал ее улыбку, но улыбки не было.
— А вы тут… давно работаете?
— Нет.
— А еще долго будете?
На свой глупый вопрос ответа я не получил. Ей было не до меня. Я был десятым, двенадцатым или двадцатым за сегодняшний день, от кого так же воняло. Она устала. Что я хотел услышать?
Физраствор промывает кровь, но не мозги.
Кто же промоет мои мозги?
Что меня спасет, вынесет и сохранит?
Я лежал на кушетке, с полиэтиленовым отростком из руки, и вытирал слезы.
Где мои тридцать семь лет? Куда они подевались? Куда делся я, каждодневный в этих долгих годах, такой разный и такой мучительно живой? Где та кровь, те чувства, тот воздух счастья и свободы?
