- Вам налево вверх по улице Свирепых чайников, - оборачиваюсь, натыкаюсь на улыбку лепрекорна. - Таверна "Жирная мышь". Цены умеренные, готовят вкусно, кроватки мягкие. Я загляну вечером. Пообщаемся как циркач с циркачом. Счастливо, оставаться! - Клоун, гримасничая, кланяется публике и разворачивается к городской стене. Во как! У меня уже и коллега появился...
- И что это мелкому от нас надо? - Удивленно произносит вслед лепрекорну Натар.
- Этот мелкий тридцатого уровня, - назидательно обращает внимание на очевидное Панда. - Что очень неплохо для небоевого персонажа, все умения которого заточены под удачу, которая является второстепенной характеристикой. Возможно, у него не менее уникальный билд, чем у нашего главы клана. Не случайно он так хочет познакомиться. Предлагаю воспользоваться советом и поселиться в этой "Мыше". Раз уж попали в боевую зону, будем защищать город с максимальным комфортом.
Город Самирд. Таверна "Жирная мышь". Общий зал.
По счастью, проблем с освещением в узких переулках, сложенных из черных камней, не возникает. Каждые пять метров над головами прохожих сияет волшебный шар, светло как в операционной. Идем по верхнему ярусу города. Улица, посвященная чайникам, постоянно изгибается, порой кажется, что мы идем уже в обратном направлении. Архитектура мрачноватая, преобладает все тот же черный камень, матовый и ровный, все булыжники одинакового размера, что довольно необычно для игры, в которой стараются подчеркнуть индивидуальность каждой детали. Вывеска таверны прибита над входом в подвальное помещение с гостеприимно распахнутыми дверями. Толпой вваливаемся в зал. Запахи кухни, шум разговоров, пузатый трактирщик-тролль. Уют уровня девяносто плюс. Лучезарно улыбаясь на все двадцать четыре клыка, тролль выдал ключи от комнаты на третьем этаже и предупредил, что выходить из игры в зале запрещено. На вопрос Тарка, к чему такие сложности, он объяснил, что из-за локального ивента тела вышедших в реал не исчезают, а остаются сидеть за столами бессловесными куклами и что он не собирается растаскивать их по номерам. Улыбка трактирщика слегка поблекла.
- Проклятая осада. Вы первые гости за все время. А те, кто застрял в городе, паршивые клиенты, толком не пьют, только суетятся, надеясь как-то спасти свои шкуры и шмотки когда город сдадут.
- Сдадут? - Удивился Тарк. - Я еще не видел таких мощных стен ни в одной локации.
- А много ты вообще видел? - Усмехнулся в ответ трактирщик. - Стены Утры, столицы страны троллей, возвышаются на пятьдесят метров. А здесь всего-то двадцать. Да и не в этом дело. Атаковать город будут зверушки проклятых друидов, а этим тварям вскарабкаться на любую стену раз плюнуть. Дружины у нового барона считай, нет, а на ополченцев надеяться... разбегутся ведь все при первом же штурме. А потом жалобы будут писать в администрацию - попали под форсмажор, верните уровни.
