обитатели твердой земли...
До свидания, Павел Григорьевич!
Нам сдаваться нельзя. Все враги после нашей смерти
запишутся к нам в друзья. Но перед бурей всегда надежней
в будущее глядеть... Самые чистые рубахи велит капитан надеть!
1963
В ГОРОДСКОМ САДУ
Круглы у радости глаза и велики у страха, и пять морщинок на челе от празднеств и обид... Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха, и все затихло, улеглось и обрело свой вид.
Все стало на свои места, едва сыграли Баха... Когда бы не было надежд
на черта белый свет? К чему вино, кино, пшено,
квитанции Госстраха
и вам - ботинки первый сорт, которым
сносу нет?
"Не все ль равно: какой земли касаются
подошвы? Не все ль равно: какой улов из волн несет
рыбак? Не все ль равно: вернешься цел
или в бою падешь ты,
и руку кто подаст в беде - товарищ
или враг?.."
О, чтобы было все не так,
чтоб все иначе было, наверно, именно затем, наверно, потому, играет будничный оркестр привычно и вполсилы, а мы так трудно и легко все тянемся к нему.
Ах музыкант мой, музыкант, играешь,
да не знаешь, что нет печальных и больных и виноватых нет, когда в прокуренных руках
так просто ты сжимаешь, ах музыкант мой, музыкант,
черешневый кларнет!
1963
ФРАНСУА ВИЙОН
Пока земля еще вертится,
пока еще ярок свет, господи, дай же ты каждому
чего у него нет: мудрому дай голову,
трусливому дай коня, дай счастливому денег...
И не забудь про меня.
Пока Земля еще вертится,
господи, твоя власть! дай рвущемуся к власти
навластвоваться всласть, дай передышку щедрому
хоть до исхода дня. Каину дай раскаяние...
И не забудь про меня.
Я знаю: ты все умеешь,
я верую в мудрость твою, как верит солдат убитый,
что он проживает в раю, как верит каждое ухо
тихим речам твоим, как веруем и мы сами,
не ведая, что творим!
Господи мой боже,
зеленоглазый мой! Пока Земля еще вертится,
и это ей странно самой, пока ей еще хватает
времени и огня, дай же ты всем понемногу...
И не забудь про меня.
1963
ОСЕНЬ В ЦАРСКОМ СЕЛЕ
Какая царская нынче осень в Царском селе! Какие красные листья тянутся к черной земле, какое синее небо и золотая трава, какие высокопарные хочется крикнуть слова.
Но вот опускается вечер, и слышится ветер с полей, и филин рыдает, как Вертер, над серенькой мышкой своей.
Уже он не первую губит, не первые вопли слышны. Он плоть их невинную любит, а души ему не нужны.
И все же какая царская осень в Царском селе! Как прижимаются листья лбами к прохладной
земле, какое белое небо и голубая трава, какие высокопарные хочется крикнуть слова!
