Не желая быть свидетелем всего этого, я говорю:
— Мне нужно на свежий воздух.
Под «свежим воздухом» я, конечно же, имею в виду «сигарету». Прохожу сквозь лабиринт тел в поисках двери. Снаружи группами слоняются несколько человек, разговаривая и покуривая. Я пересекаю улицу к вывеске небольшого винного погреба, где становлюсь между прыщавым парнем, который держит очень большой стаканчик с содовой и пачку «Читос», и женщиной, покупающей пять лотерейных билетов. Мои руки немного потеют, когда я протягиваю своё фальшивое удостоверение штата Теннесси, подтверждающее, что мне двадцать один, но кассир даже глазом не моргнул. Ухожу, торжествуя, с сигаретами и зажигалкой в руках.
Я перехожу улицу и захожу в переулок за баром, где смогу побыть в одиночестве. Прислонившись спиной к стене здания, зажигаю сигарету и мгновение наблюдаю, как она тлеет. Я упираюсь одной ногой в стену, задерживая дым в лёгких, а затем выпуская его. Время замедляется, пока наслаждаюсь каждым вдохом и теплом, расцветающим внутри моей груди. Я чувствую себя виноватой, и это одновременно отвратительно и замечательно.
— Ты куришь? — раздаётся голос рядом со мной.
Я оборачиваюсь и вижу, как Мэт направляется в мою сторону, держа в руках телефон. Его лицо закрывает чёрная бейсболка.
— Нет. — Дым вырывается из моего рта, будто от дымящейся кружки чая.
Он подходит ближе, останавливаясь в нескольких сантиметрах от меня. Я замираю, всё моё тело парализовало от его неожиданной близости. Наклоняясь ко мне, Мэт накрывает губами фильтр сигареты, зажатый между моими пальцами. Я ожидала, что он затянется, так сильно, насколько запрещают профессиональным певцам. Вместо этого он зубамизабирает сигарету из моей руки и позволяет ей упасть на землю. Затем тушит её ботинком и вскидывает руки, как матадор, который покорил быка.
Моя челюсть падает. Я закрываю её, но она раскрывается снова.
— Что. Ты. Только. Что. Сделал?!
Мэт снова приближается ко мне, его указательный палец толкает бейсболку вверх, чтобы я могла видеть его лицо. Он самодовольно улыбается, демонстрируя свои ямочки. Я раздумываю, куда лучше его ударить, но не решаюсь. Последний раз, когда я так сделала, моя рука оказалась в гипсе.
— Сигареты вредны для тебя, — говорит Мэт.
У него серые, как дым, глаза. Вот почему мне нужна ещё одна сигарета: тело Мэта — это мираж, огромная сигарета с дымчатыми глазами.
Я потеряла дар речи. А он уже движется обратно к двери клуба развязной походкой, засунув руки в карманы. Мэт нарушил моё личное пространство и, по меньшей мере, пять социальных границ, но он радостно уходит. Я роюсь в сумке в поисках того, чем можно в него запустить, но у меня есть лишь скомканный чек из магазина и несколько монет. Они должны подойти.
