А Ян ушел.
- Ничего, ему полезно. Давно надо было, - говорю шепотом, для нее, придерживая за рукав платья, Безымянная послушно кивает, а я злюсь на себя - не нужно вмешиваться в их дела, но к этим двоим привык. Слишком уж привык.
- А скажите, что там, ну, за Перевалом? - Скрипач снова сер и неуклюж: вялые щеки, складки-подбородки над воротником, кривой узел галстука и примятая шляпа, съехавшая на бок. Футляр со скрипкой бережно прижимает к животу, поглаживая, постукивая подушечками пальцев. - Очень, знаете ли, любопытно, все-таки... неужели и вправду судить будут?
- Не знаю. Не бывал.
Ладошка Безымянной дрожит в руке, холодная и влажная, живая. А глаза подозрительно блестят, уже не серые, а темно-синие, с рыжими всполохами догорающего огня. Интересно, Ян тоже видит их такими?
- Вы простите, мне... мне несколько неудобно... вероятно, это не мое дело, но... этот молодой человек, он, так сказать, не заслуживает... пренеприятный тип. И пьет к тому же. И с оружием... как такому оружие доверили? И зачем оно здесь? С кем воевать?
Не знаю. На Перевале нет войны.
Скрипач ушел на рассвете, ни с кем не попрощавшись. И ботинки забыл. Впрочем, на кой ему рваные? А Яна я нашел сразу - прятаться здесь негде. Он лежал, заложив руки за голову, глядел в небо, правда, сомневаюсь, что что-то там видел.
- Я ей письма писал, понимаешь? Да что ты понимаешь... торчишь тут, ничего не видишь и ничего не слышишь!
От крика вздрогнули стебельки травы, качнулись влево, потом вправо, скользнули по лицу, ощупывая, раздражая и без того раздраженного человека.
- Я ждал! Ее! А она... писала "береги себя", и что мы непременно встретимся. Встретились. Зачем? Я тебя спрашиваю?! Ты должен знать! Это из-за нее все, падлы нацистской... она меня... крестик на шее... на стене... не убий... я дом обыскивал, а она...
- Грабил.
- Что? - Ян вскочил. И рука к кобуре потянулась.
- Грабил, а не обыскивал. Так ведь? А она испугалась.
Остыл моментально, и взгляд отвел.
- В шкафу спряталась. Большой такой, на всю стену, а из замка ключ торчит. Я за ручку потянул и... тут, короче, и она. И сказать-то ничего не успел, бах и все. Так выходит и ее? Ну да, по-другому как... сразу за мной, еще там... а ты с самого начала. Всевидящий, как попы говорили... ключи от рая. На хрена он мне теперь? Или не рай, а суд? Думаешь, боюсь? Нееет... плевать... на всех вас плевать. Я всю войну прошел, ни царапины, Машка писала "возвращайся", а эта меня... я бы вернулся.
