Мистер Каллахан.
Мне нравится дразнить его, поэтому я жду. Пропускаю пару звонков и только потом отвечаю.
— Приветик, Мэтью. — Его имя само по себе звучит как грязный секрет.
— Здравствуй, Блэр… Я уж думал, ты не ответишь, — журит меня он.
— Может, и не стоило…
— Маленькая шалунья. Сможешь в обед улизнуть из школы? У меня появился просвет в расписании. Хочу увидеться с тобой снова.
Закусив губу, я напрягаю бедра и прислушиваюсь к своим ощущениям. Жжения нет. Неудивительно, ведь прошла неделя. Мысленно представляю нас в том же обшарпанном номере мотеля с грязно-желтыми занавесками на окнах и мебелью цвета авокадо. Воспоминание такое четкое, что в нос ударяет запах его пота и вонь плесневелого ковра. Я бы предпочла встречаться в приличном отеле в городе, но для мистера Каллахана нет ничего важнее, чем сохранить нашу связь в тайне.
— У-у, Мэтью, — тяну я. — Подбиваешь старшеклассницу пропускать уроки?
Он усмехается.
— Просто на этой неделе у меня не будет другой возможности побыть с тобой наедине. Кроме того, я тут купил тебе кое-что. Думаю, ты будешь в восторге.
— О, правда? И что же это такое?
— Хочешь узнать — давай встретимся.
Я хихикаю как семнадцатилетняя девчонка, которой и являюсь.
— Мэтью, скажи! Ну пожалуйста!
— Я знал, что найду твое слабое место… значит, ты любишь подарки, м-м?
— Вообще-то нет, но, кажется, уже полюбила.
Он опять усмехается.
— Пришли свою фотографию, тогда скажу.
— Какую именно? — кокетничаю я.
— Любую на свое усмотрение, Блэр. Мне просто хочется увидеть твою милую мордашку… Я соскучился по тебе, — сообщает он, понижая голос.
Его слова оседают в моей голове, их истинное значение скрыто между строк. Я прямо-таки вижу, как он сидит за столом в своем офисном кресле, одетый в серебристо-серый костюм с иголочки, и ждет, когда можно будет подрочить на то, что я ему пришлю.
— Ладно, — шепчу я.
— Хорошо… Буду ждать.
Я отключаюсь. Какое-то время валяюсь в кровати, поглядывая в голубой потолок, и верчу в руках телефон. На мгновение в голове возникает мысль, не продаю ли я свою душу, но в тот же момент я решительно ее отметаю.
Извиваясь змейкой, я стягиваю юбку и остаюсь в белой рубашке, темно-синей школьной жилетке и простых белых трусиках. Включаю на телефоне фронтальную камеру и поднимаю руку над головой.
Разметавшиеся по плечам волосы щекочут мне подбородок, когда я тянусь второй рукой вниз и запускаю ее себе в трусики. Сердце часто колотится в предвкушении. Дыхание становится прерывистым. Я неспешно возбуждаю себя, представляя, что это он нежно, влажно лижет меня, ласкает… трахает меня языком.
