Самое наиглавнейшее - поэзия с нами: молодежи полно, люди волнуются, тусуются, с разной степенью отвязанности, опять волнуются, читают свое и ругают чужое... Зал мест на двести - битком, симпатичных молоденьких девиц не меньше половины, поэты не только аплодируют один другому - но и вслушиваются, в этом я готов поклясться, сам видел таких...
А то, что 98% написанных стихов, как и в двадцатом, и в девятнадцатом веке навсегда уйдет в утиль - не страшно и естественно, потому что каждый сотый стих из оставшихся - станет достоянием русской литературы, а то и гордостью ее. Почему бы и нет? Жива поэзия, она жива. :-)
2003-10-19
00:03:00
ПО-ЧЕСТНОМУ И БЕЗ ШИЗОФРЕНИИ...
Было бы занятно вступить в перебранку с Господом. А что корысти хулить безответного?
2003-10-19
02:10:00
19 ОКТЯБРЯ, ПУШКИН
Преклонения перед кем бы то ни было у меня нет, а уважать - многих уважаю, и ценю.
Александр Сергеевич Пушкин - самый, быть может, любимый мой поэт и если я решился выложить этот текст, то потому лишь, что уверен, классик почувствовал бы глубокое к нему уважение и не рассердился бы... Поэт я условный, поскольку пишу прозу в основном...
Этот стих - конкурсный, написан несколько лет назад, на тему "Роняет лес багряный свой убор". Взята первая строфа из одноименного стихотворения и дана как "замок" венка сонетов, чтобы к нему и сочинить весь венок. Хотя это задание, конечно полегче будет, все же строфа не сонетная...
Тем не менее, результат перед вами. Что я точно могу гарантировать, что структуру строф я соблюдал в точности, с учетом, конечно переменных мужских-женских строк, поскольку у Пушкина оригинальная строфа начинается "мужским" окончанием первой строки, ударным. А первая строка второй строфы "венка" вынуждена оканчивать безударно, "по-женски"...
Кроме того, я сплел еще и текстовый "венок", а именно закольцевал времена года, хотя этого и не требовалось...
И старался я в полную силу, в знак уважения к Александру Сергеевичу
Вот сам "замок", оригинальный пушкинский текст:
Роняет лес багряный свой убор.
Сребрит мороз увянувшее поле,
Проглянет день, как будто поневоле,
И скроется за край окружных гор.
Пылай, камин, в моей пустынной келье;
А ты, вино, осенней стужи друг,
Пролей мне в грудь отрадное похмелье,
Минутное забвенье горьких мук.
Роняет лес багряный свой убор
Вихрастому Борею на забаву.
Один лишь, лету верная застава,
Рассержен и упрям зеленый бор.
Наполнил воздух золотой пожар,
