Я разрывалась между любовью и ненавистью к его голосу. Он пронзает, и соблазняет, и раздражает, слишком резкий. Он не знает, чем хочет, чтобы это было, но потом ниже тот же ритм, тот же импульс сводит нас вместе в путешествии. Я не могу решить, песня звучит лучше с пением или без, но, когда она начинает замирать, я напрягаюсь, чтобы услышать больше, чтобы остаться в этом моменте.
Я открываю глаза, снимаю наушники и передаю их ему обратно.
— Это было хорошо, — потрясающе, на самом деле. — Кто это?
— Ты действительно не знаешь? — он смотрит скептически.
— Я действительно не знаю.
Он усмехается и качает головой, после выключения наматывая наушники вокруг плеера.
— Это то, как ты росла под музыкальный рок, голодала в современности и только кормилась классикой.
— Эти ребята новые и мощные?
Он потянул пальцы к своим волосам.
— Что ж. Ага. Свежее Бетховена в любом случае.
Я пожимаю плечами, нисколько не чувствуя себя обделённой из-за своих музыкальных предпочтений:
— Я люблю то, что люблю.
Хорошо, это ложь. Если мои музыкальные вкусы удержали меня от интеллектуальных дебатов с одним татуированным мужчиной, тогда я чувствую себя обделённой. Очень обделённой.
— Эта группа находится на вершине чартов. И ни на одном треке нет виолончели.
— Может быть, однако, я даже уловила встречную мелодию, когда слушала, — это было легко упомянуть в разговоре. —И эта группа… — он всё ещё не сказал мне названия, — никогда не будет в состоянии объединиться с моей симфонией.
— А какой смысл? — он потягивает пиво и ухмыляется. Каким-то образом он ещё более сексуальный, когда самодовольный.
Я наклоняюсь ближе, чтобы не понадобилось кричать сквозь музыку, которая звучит только громче и безжизненней с каким-то автотюном (прим.: специальная обработка вокала, а также голос, изменённый подобным образом на записи):
— Реальная музыка — то, что играю я.
Дилан сразу стал серьёзным и повернул своё лицо к моему. Он собирается поцеловать меня? Я облизываю губы не в состоянии выдохнуть, потому что необходимость взрывается во мне.
Он сворачивает в последнюю секунду, приближая свой рот к моему уху:
— Реальная музыка — это то, что заставляет тебя чувствовать, Рэйчел. Она превосходит жанр, музыканта, время, место — всё, — его слова щекочут шею.
— Ммм, — я закрываю глаза, смакуя его близость и слова.
— То, как мелодия выметает тебя прочь, и ты не в силах остановить это, — он задевает мою шею губами. — Но ты не сумела бы, даже если бы могла, потому что это чувствуется так чертовски идеально, — моё сердце бешено стучит в груди. — Как это создаётся; создаётся внутри тебя. Забирая тебя выше, быстрее. А потом это взрывается и наполняет тебя всем, — открыв глаза, я сжимаю его руку, не зная, когда я возьму её снова.
