— Он тоже писатель! — ответила Ивонна за него.
Ей тоже было неловко за своего мужчину. Какого черта бородатого, этот хрыч твори какую-то херню, а стыдно было ни ему самому, а всем вокруг? А? Какого чёрта? Но, в тоже время — он ведь ничего такого и не делал. Просто целовал ладонь. Просто очень долго целовал ладонь. Хотя, согласен — он очень долго целовал ладонь но, тем не менее, пока без языка. А потому и волноваться не стоило.
— О, мои соболезнования, — ответил я, улыбнувшись. — И что он написал?
— То, что у тебя в руках, — облизнув губы, закончил Викентий, выпрямив спину.
Точно! Ведь я до сих пор не упускал из рук ту книжку, которой прикрывался от Ивонны. Судьба, всё-таки существует. Каким нужно быть придурком, чтобы прикрыть свое лицо от девушки книгой, которую написал её парень? Это было действительно смешно.
А книга была стрёмной. Вот честно. Конечно, я вне всяких сомнений оставался даже на тот момент (спустя два года после издания книги), писателем всея СНГ, но, чёрт возьми. Викентий ни то, чтобы не попытался заставить меня изменить своё решение, прочитай я его книгу, и отдай я ему свою мнимую ветку первенства — нет — он просто написал херню. Даже моё завышенное чувство собственной важности осталось неизменным. Такое я бы даже на толчке читать не стал. Собственно, я и не читал. Ну, до тех пор. Потом я все-таки скачал книгу Викентия в интернете, чтобы немного понять его натуру, кстати, не заплатив толстожопому уебану даже копейки, и всё равно остался недоволен. Ведь, купи я тогда эту чёртову книгу — мог хотя бы попросить свои деньги обратно. Но мне просить было нечего.
«Самопознание. Путь к собственному Я» — гласила красная строка на девственно-белоснежной обложке. Даже подписи автора не было. И как я должен был догадаться о том, кто написал этот шедевр? Вот, например, я — у меня на обложке есть инициалы, фамилия с именем, а на обороте мой фотопортрет. Это ведь так просто!
— Дом солнца внутри каждого из нас… — прочитал я вслух оглавление, открыв первую попавшуюся мне страницу, где-то ближе к середине талмуда о духовности самопознания.
Захлопнув книгу, я поспешил оставить её на полке. Пусть даже и не на той полке, но плевать! Хлопок книжных листов, оказался последним звуком, что я слышал в последующие несколько секунд. Между нами витала какая-то напряженность. В частности — напрягся Викентий. Он сверлил меня взглядом около десяти секунд. Недовольно фыркая, покрывшись пунцовой краской, он казался очень скверным. Собственно, как и его книга.
