«Я же сказал, сеть хоть и искусственна, прообраз духовного мира»….
«А можно, я нырну в свой ящик и пошуршу пачками писем, может, что найду»? (Осторожно скребу коготком по мягкому плюшу, лыба до ушей)…
«Можно»…
«Миаууу…Ой, прости мой восторг, привык я разочаровываться. А вдруг ты старушка из «деревни Плющино»? Был такой облом»….
«Старушка в инете…Интересно…Но нет, мне кстати 27 лет, зовут меня Мила…Я из Рязани…А фотка?…Ну посмотри, скажи свое мнение»…
«Миуу. Мяу. Мяу».
(Коготочки царапают цветной кафель виртуальности. Лыба такая, что мявкать больно)….
«Кстати, что это ты тоже замяукал? С чего бы это»?
Она явно улыбается, и я вижу это по дрожанию точки в конце ее предложения.
«Так я кот ветреный, (не в смысле неверный). То есть летающий, добрый. Мяукающий…Немного вредный…Розовый и пушистый, хотя еще недостатки есть»..
«Ааа, очень интересно. Летающий кот и еще розовый! Полный восторг! Да, ты не мявкай, если больно…Так вот»…
«Ну, я посмотрю фотку».
(Плюхаюсь на спину и издаю душераздирающий радостный вопль)))
«Двай…Ждем»..
Мое сознание вылетает из образа Ветра и сливается с потоком сигналов, мчащихся по сотням серверов. Я стою в виде размытой вращающейся голограммы, похожей на символ бесконечности, вот пробегает по очередному светящемуся коридору один из нужных импульсов. Я, вцепляюсь в него, и лечу сквозь разноцветные улицы, проспекты сети, проваливаюсь в недра чужих компьютеров, вижу их изнанку, отмечаю их не всегда отличную работу, замедленность реакции процессора или модема…Мое сознание летит дальше…Дальше…Золотой город. Куча разновеликих небоскребов, по которым струится поток щелкающих символов…Площади, по ним четким строем маршируют колонны данных, похожие на человечков черные палочки с тоненькими ручками и ножкам.
«Головы-загогулины» поворачиваются в мою сторону. Так нелепо мое нахождение здесь. В искусственном мире. Что я здесь забыл? Зачем занырнул сюда, уйдя от вполне понятной дороги, ведущей к серверу «мейл-ру»? Наверно, я хотел здесь изучить свойства потока…Потока данных. Как он изменяется, течет, возникает и управляется. Его ярость-скорость-покой. Ведь в каждой вещи мира есть смысл, в каждой есть ЗНАНИЕ…
А мне не хватает для творчества Осознания законов управления потоком. Он просто иногда приходит ко мне, несет куда-то…Дает понимание. Затем исчезает. А я хочу уметь тормозить его, управлять им. Вызывать его в нужный момент. Концентрировать. Отправлять на задание в глубины космоса, чтобы он там находил некое нужное мне. К любому может он прийти, а настоящий творец это тот, кто управляет им, не несется на его безумных волнах. И скрещивает его с вполне человеческим умом, который знает о форме. Поток формы не имеет. А ум — да! Но где здесь в сети этот зримый выключатель, контролирующий подачу потока?
