«Ты чего присел», орет Дима, незаметно подошедший сзади. Дима это директор производства, его никто не любит. Потому что он мудак. Если так тебе разрешено украдкой покурить раз в четыре часа, когда ты падаешь с ног, то Дима это не понимает, видимо считая, что мы все роботы, машины. Что нас можно включить, заправить горючим, и мы будем работать, пока не сотрутся все шестеренки. Он не понимает, что человек не может работать вообще без остановки. Ему нужно отдыхать раз в полтора часа пару минут, тогда можно и двадцать часов работать.
Крохотные цыплячьи глазки бегают по мне, обшаривают с головы до ног, Дима чешет свои редкие, пучком торчащие пряди волос, оправляет желтый в сетку свитер. «Меня током шибануло». «Ничего, бывает. Отошел? Ну, давай, заказ ждет», улыбаясь, бросает Дима и уходит, напоследок кивнув головой на стопку панелей, черт, опять недоволен нарезкой, придется исправлять.
«Давайте, давайте мужики, работаем. Че сидим, кого ждем», носится по цеху крик Димы. Э-д-д-а.
Уже пять, и эта мысль меня утешает …Немного. По крайней мере, не утро. Я все время делю день на части. Дожить до обеда. После обеда до шести. После шести до девяти. Если с 9 утра думать о ближайших двенадцати часах, можно сойти с ума. Мужики вдали одобрительно поглядывают на меня, и на обеде сегодня травли было чуть меньше. Я стараюсь, мне нужно их уважение. И я сам хочу доказать себе, что все могу. Осознание жизни начинается тут, это опыт, который необходимо прожить для того чтобы видеть себя в мире. Таким вот жестким армейским методом.
Я стараюсь не ненавидеть Женю, который, когда мы носим кубы, намеренно роняет его на пол и орет на весь цех, «Ой, ЛАКСИК. Что ты так косячишь. О, блин, яйца то тебе прижало, да». Это нужно, нужно. Я почти теряю сознание, уже семь, но теперь мне необходимо разложить по размеру гору отрезков, оставшуюся от заказа. Я смотрю наверх, она почти упирается в потолок, а потолок тут на высоте……семи метров. Душновато что-то. Я выдержу! Ведь это я!!
Потом приходит второй день, третий, они мешаются между собой. Я почти ничего не соображаю, в голове еле слышный гул, а сердце тревожно стучит в груди, словно спрашивая, а ты выдержишь это? Выдержу! Меня здесь обтесывают, обстругивают как какого-то буратино, миг за мигом срезая с меня деревянную застывшую стружку лени и отстраненности. И ум оживляется, распрямляется, и начинает видеть все. Мир и меня.
После такой усталости я иду сквозь вечерний город, поливаемый беспощадным ледяным дождем и, улыбаюсь, потому что я вижу и синичку на дереве, и красоту огней машин. Сетчатый свет фар пробегает по мне, из под колес «жигулей» летит тонна грязной воды и — окатывает меня с головы до ног, а я смеюсь. Я вижу! Вижу. Вижу. Хотя это только начало истинного видения. Но дождь кончается. Розовый свет сменяет черный.
