«Нет никаких плохих, которые ОНИ. Надо просто чаще смотреться в зеркало»
(Бред старого растамана).
Медленно и нудно оживает компьютер, трещит процессор, включаются программы, по платам пролетают, со скоростью света, электронные сигналы и наконец, что-то щелкает внутри агрегата и мягко вспыхивает экран. Загружается программа, отвечающая за изображение. Раз. И механический монстр услужливо выдает одну из картинок, застилающих рабочий стол. Город. Это выдуманный город из выдуманного мира и я секунду смотрю на него, размышляя над тем, что сейчас нужно сделать. Писать? Мечтать? Слушать музыку? Никого нет дома, я наедине с микросхемами и платами, скрытыми под белой пластмассовой оболочкой системного блока. Нет света. Комнаты во мраке и я жду. Сюжет?
Это каждый раз так интересно, размышлять над тем, что сейчас перельется из моего мозга на этот экран, а только что, секунду, минуту назад!
Я шел по улице, и в моей голове была одна мысль, поскорей «в роман». Я всегда так тороплюсь, мысли ускользают от меня, улетают вдаль, не догнать, не успеть. Какие-то обрывки понимания доходят до клавиатуры. А что я собственно вижу? Ничего! Я больше чувствую…осознаю мир…город…ЕЕ…Внутри себя. Подмечаю малейшее изменение в ауре всего. Я слеп как крот. Мир ощущений, абстрактная вселенная тьмы, где есть только осязание и состязание Состояний Ума. Как бы я хотел добавить Видения! Но его нет. Изображение? Я хочу не этого изображения, не того, что передается к нам через сверхчувствительный нерв глаза. Это не то! Мне нужно иное изображение, настоящее. А какое оно? Я не знаю! Единство ускользает, и ты один слушаешь дождь в жуткой тишине.
Пятница…Суббота…Воскресенье…Я хочу вбить, вколотить в этот экран, в это изображение — картинки мира, что я видел в эти дни. Передадут ли они понимание? Пятница — В этот день мне показалось, что лето вернулось. Нет? Не так? Прокрутим киноленту событий помедленней, получше рассмотрим. Попытаемся отыскать в уже смазанных временем кадрах более четкие картинки. Я так быстро все забываю! Наивность мозга. И вот!
Я шел к ней на фонтан потухающим сентябрьским вечером по настороженным улицам. Он был очень тепел этот вечер и пах розами, пылью и чем-то еще. Забытым и Очень важным. Сказочным. Жарко. Расстёгиваю вельвет куртки и смотрю на небо, оно похоже на сильно вылинявшие джинсы и я даже могу разглядеть среди темных пятен желтую застежку молнии, за которой притаилось солнце. Наверное, будет дождь? Я созерцаю блеклые волокна на небе, изредка перемешанные с черными полосами. Они длинные, и похожи на потеки от грязи, и это придает небу еще более затасканный «секонд-сендовский» вид. Вроде оно очень старо и уже не отстирывается?! Но вот порывы ветра чуть смещают эту застывшую картинку, и иллюзия рассыпается, черные полосы превращаются в длинные косяки птиц, а застежка молнии с треском расстегивается и в мир выглядывает желтый глаз солнца.
