– Ой, сейчас начнется каменный дождь! Быстрее прячьтесь в дом! И запирайте окна! – закричал папа, схватив нас за руки и таща за собой к крыльцу.
С неба сыпались настоящие камни – серые, большие, тяжелые.
«Да, надо спешить, а то недолго и до беды», – подумала я и помимо воли немного прищурила правый глаз.
– Куда же ты так бежишь? Давай полетаем вместе со мной! – тепло прошептал голос прямо над моим ухом.
Я остановилась и выпустила папину руку. Он что-то мне кричал, но до меня долетали только обрывки слов и фраз: «Не слушай… «Коварные…», «Затягивают..».
«О ком это он?» – только и успела подумать я, прежде чем течение мыслей резко оборвалось. Вернее, слова из стройного мягкого потока были явно НЕ МОИ. Будто бы в голове звучал чей-то голос. Признаться, это показалось немного странным, но не более. Голос Проводника (назовем его пока так) был невыносимо приятен. У меня не было ни сил, ни желания анализировать слова, которые он произносил. Я просто села на крыльцо и стала слушать.
– Милая, не стоит бежать! Ты можешь спрятаться, сделать вид, что ничего не происходит. Но я не исчезну. Возможно, ты примешь решение не замечать меня, не позволишь к тебе достучаться. Но сейчас просто прислушайся, – журчал голос над ухом.
– Кто ты? – только и переспросила я.
– Называй, как тебе удобно. Можешь придумать какое-то свое имя. Но обычно люди нас зовут Музами.
– Вас? Значит, вас много, да?
– Подними голову вверх!
Над головой открывалось чудное зрелище. Дождь из… больших пестрых цветов. Все они были разной формы, что делало их еще прекраснее. Вот летел сиреневый колокольчик, с прозрачной капелькой росы на тычинке.
– Он к кому-то спешит, да?
– Верно, Колокольчик прижился у твоей соседки Маши. Помнишь, той, которую ты считаешь странной.
Чего там говорить, я и правда так думала. «Маша не от мира сего», – не раз доводилось мне слышать от мамы, и я обходила эту девочку стороной. Нет, ну правда – разве будет нормальный человек писать стихи? Чушь собачья! Это чтобы не учиться! То ли дело я – полным ходом готовлюсь к поступлению. В юридический, между прочим. Стану великим специалистом, с большой буквы. А все эти розовые сопли – так они не по мне.
– Что ты там говорила по поводу розовых соплей? – собеседник вырвал меня из размышлений.
– Чепуха это все, говорю я вам. Так не бывает.
– Как – так?
– Ну, не по-настоящему. Цветы не растут в небе. И, естественно, оттуда не падают. Даже ради этой Машки.
