Пятьдесят лет. У Скинии Завета
Гремели трубы и Первосвященник
Благословлял собравших лет избыток
На радость и на отдых годовой.
Нет отдыха поэту!
Есть избыток:
Он собран жизнью, полной стройных песен
О счастье, о тоске, о строгой страсти,
О городе, о мире, о восстаньи,
О правой мести, о былых веках,
О будущем великом совершеньи.
Но это нам, а новый труд – поэту.
Еще дрожал пальбою этот город,
Еще дымились баррикады Пресни,
Еще мычали чьи-то поздравленья
О наступавшем правовом порядке,
Когда Валерий Брюсов крикнул: «Нет!»
«Нет, мне не надо травоядной жвачки,
Я не войду в парламентский загон,
Я срам пред ликом будущих веков
Другим предоставляю. Дети молний,
Кующие восстанье! Дети дня
Искусственного, под крепленьем шахт —
Разбейте эту жизнь и, с ней, меня!»
То было восемнадцать лет назад.
Поэт, Вы помните «довольных малым»?
Их небывалый смерч отбросил в смерть,
Не видно даже пыли их паденья,
А Вы?
Напрасно ль в шахтах нашей речи
Вы вырубали пламенной киркою
Базальты слов и образов трахиты?
Напрасно ли Вы каждое страданье,
Каждую радость отливали в формы
Закрытые в придавленную жизнь?
Напрасно ли Вы ели хлеб насмешки,
Напрасно ли Вы пили желчь вражды,
Замешанную в уксусе клевет
И впитанную губкой лицемерья?
Но я скажу:
Республики Труда
Вам отвечают. Многих вод паденье —
Их голос. Эти лампы – слабый призрак
Тех глаз, которые хотят увидеть
Сегодня Ваше торжество и праздник
Неуклонимой, бешеной работы.
И голос мой теряется среди
Приветствий, кем взволнованный далеко
Воздух Страны Всемирного Восстанья
Сегодня полон.
Это Вам награда
Желанней Вечности, которой Вам не надо.
