Русые длинные волосы заплетены в толстую косу и уложены хитрым бубликом на голове, личико красивое, можно сказать даже изящное, весьма породистое, но кажется, немного своенравное или капризное — не великий я физиономист, чтобы в таких нюансах разбираться. И фигурка ничего: крепенькая, но стройная и ладная — я успел ее рассмотреть еще тогда, когда девушка дефилировала в одних панталонах и разорванном бюстье.
Незнакомка натянула на себя балахон, стянула его трофейным ремнем, пригладила растрепавшиеся волосы и неожиданно взвизгнув, стала яростно пинать солдатские трупы. А потом изящно скорректировав свое положение в пространстве, хлопнулась в обморок, умудрившись шлепнутся прямо мне в руки. Ничего себе, артистизьм…
Впрочем, обморок продолжался недолго. Веки на громадных, немного раскосых глазах дрогнули, из под них скатилась по щечке одинокая слезинка, носик легонечко шмыгнул, а девушка заинтересованно прошептала:
— Какой вкусный у вас одеколон. Брокар?*
Брокар — производитель парфюмерии, в том числе и мужского одеколона, популярный в России девятнадцатого века.
— Нет, Диор… — пребывая в непонятной растерянности, машинально ответил я.
— А–а–а… — незнакомка широко раскрыла глаза, немного помедлила, а потом неожиданно забарабанила кулачками по моей груди и возмущенно воскликнула. — Да что вы себе позволяете? Немедленно отпустите меня!!!
— Извольте…
Девушка отскочила, оправила свой балахончик, сделала шаг вперед и присела в книксене:
— Елизавета Григорьевна Чичагова.
— Михаил Александрович Орлов, — я автоматически представился и желая до конца прояснить для себя ситуацию, поинтересовался. — Не будете ли вы так любезны, сообщить мне сегодняшнее число?
— Конечно, сегодня семнадцатого февраля… — ответила девушка и заметив мой недоуменный взгляд добавила. — Семнадцатого февраля тысяча девятисотого года.
Антракт…
Где–то на границе Капской колонии и Оранжевой республики. 17 февраля 1900 года.
— Так как, вы Елизавета Григорьевна, здесь оказались? — Я наклонился и стянул портупею с очередного трупа.
— А вы Михаил Александрович? — Девушка сидела на облучке фургона и пыталась заштопать свой балахон.
— Я… — Я немного замешкался. — Я не вправе вам это сказать.
А что я скажу? Здрасьте, я из двадцать первого века? Не поймут, а по прибытию в ближайшее расположение, набожные буры очень легко поставят меня к стенке. А‑то и вообще, спалят под пение псалмов. Может я сгущаю краски, но вот как–то не тянет меня экспериментировать. Вот поосмотрюсь, а потом уже приму решение.
