Всякая всячина. Маленькие истории, возвращающие нас в детство | страница 77



Пройти твой путь пытаюсь,
О! Это страшно–жуткое клише!
На плечи твои маленькие тонны
Чужой душевной ржавчины легло,
Сгубить тебя пытались ласки монотонны,
А ты все шла и шла легко.
Найду, найду в тебе те силы,
Которыми ты жизнь спасла и мне,
И может быть дождусь, когда ты скажешь:
«Милый!»
Сгорю с тобой в одном огне!

1986 г.

МАКСИМАЛИЗМ ЮНОСТИ
Я ненавижу слабый контур,
Брюзжанье лживого льстеца,
Убийство — страха порожденье,
Ленивого беспечного истца.
И проходящих мимо презираю,
Сквозь пальцы смотрящих на зло.
Уверенных самодовольцев хаю,
И тихих паинек мурло.
Давил бы хитрых жмотов, умных обормотов,
Предателей, завистников, клеветников,
Философов тоски, длинноволосое отрепье
И бритые «made in» виски.

1983 г.

ПОЖЕЛАНИЕ
Впереди у тебя дней таких больше, чем было;
И лучшие не позади, а впереди.
И ты не раз еще полюбишь и будешь много раз
любима,
Все черное забудешь, себе оставишь только
светлый сон.
Что пожелать тебе? Друзей, любви, здоровья, счастья, обманчивой удачи — все это было,
есть и будет.
Откинь–ка лучше маску струящейся печали,
Ворвись тайфуном в суету и разметай ее
демоноподобною своей судьбой.
Растай во времени тогда лишь,
когда исполнишь все свои долги,
Когда хоть одного заставишь метлой мести
запыленный истории асфальт.
И так, вся жизнь, все дело основное,
все клумбы мира
Незацветшие еще — все впереди.
Иди и поливай цветы.

март 1986 г.

ОСТАНОВИСЬ
Гниет мудрец, мечтавший найти разгадку мира,
Исток материи искавший рассыпался -
заслуженная кара!
Простак метается в бессилье раскрыть
запаянный замок
Любви, заброшенной на крылья.
Его урок — грязи комок.
Не лучше ль просто быть, бродить по жизни
бренной,
Страдать, мечтать, любить, не дать сгореть
березке бледной.
А объяснять научимся потом.

март 1986 г.

БОЛЕЗНЬ ГРАФОМАНИЕЙ
Я вновь сгораю над листком бумаги,
Зачем страдаю?
На что мне эти передряги?
Спокойней было б созерцать
Броженье судеб психов.
Не возноситься и не падать,
А плыть с удачным лоцманом
меж рифов.
По всем по нам давно
Уж плачет желтый дом.
И нервы никуда, но все же, но…
Рука к перу, а радует лишь ром.
По нам давно по всем
Заутреннюю бьют,
А нервы никуда, не ем
Не сплю, рука — опять к перу и,
пью.
Страшнее муки не придумать,
И кару эту добровольно я не брал.
Я хроник, болезнь души — писать,
Неизлечимый алкоголик.
Трясиной засосал нас мыленный аврал.

март 1986 г.

ПОБЕДИТЕЛЬ
Сорок первый коричневой пылью
Осел на родную страну.
И мальчишки ушли воевать на войну.
И не думал никто, что
На смерть он идет.
И не знали о том, что
Их в будущем ждет.