Симба вошла в сеть и сразу наткнулась на дурацкое предложение — принять участие в конкурсе.
Требовалось написать пустяковую программку.
Кто напишет лучше — тому приз.
Неизвестно какой, но ценный.
Симба написала программку, послала ее организаторам конкурса и выиграла.
О чем ей торжественно сообщили по мейлу, а приз пришел аж через месяц.
В посылке был тот самый сервиз.
Факт, не подлежащий комментариям.
Те же драконы и пагоды, что и во сне. Те же шесть чашечек, шесть блюдечек, кофейник, сливочник плюс сахарница.
Полный маразм, если не сказать больше!
Симба отхлебнула кофе, уставилась в письмо.
И поперхнулась.
Первая фраза звучала вот как:
«Меня зовут Симба…»
— Бред! — сказала компьютеру Симба.
— Это не бред, — возразил компьютер, — читай, кто знает, что там дальше написано!
— Ладно, — согласилась Симба, — читаю…
«Мне двадцать три года, и я живу в городе возле большой горы…»
Гора возвышалась за окном, Симба это знала, знала и то, что вся гора покрыта лесом, даже не надо отдёргивать штору.
«Гора покрыта лесом, но я никогда в нём не была…»
— Ещё бы, — кивнула Симба, — я тоже туда не очень–то хожу!
«Я живу одна и сутками просиживаю за компьютером — ну, почти сутками, если не сплю…»
— Не только ты, — сказала Симба, — и я вот сутками торчу за компьютером, если не сплю… — И добавила: — Ну и что?
«Иногда меня это достаёт так, что хочется повеситься или утопиться, но такие мысли быстро проходят…»
— Но–но, — рассердилась Симба, — полегче, это ты уже идиотизм пишешь…
«У меня сейчас нет друга. Мой прежний друг меня бросил…»
— Я тебя выключу! — пригрозила Симба.
— Не выключишь, — возразил компьютер. — Если ты меня выключишь, то не дочитаешь…
«Сегодня ко мне приедет племянник, — читала Симба дальше, — сын моей старшей сестры…»
Уже четвёртый час дня, племянник должен вскоре объявиться, часа через два, не больше…
«Понятия не имею, что он будет тут делать, я его давно не видела и вообще — недолюбливаю мужчин…»
— Он не мужчина, — заметил компьютер, — он ещё мальчик.
— Знаю! — огрызнулась Симба. — Не мешай!
«Не знаю, зачем я пишу всё это…»
— Вот именно, — сказала Симба, — несёшь всякую чушь!
«…но когда я пишу, мне становится легче!»
— А мне — нет! — рявкнула Симба.
«А вот моя фотография в аттачменте…»
Симба посмотрела на приаттаченный файл и решила его открыть.
— Может, не надо? — спросил компьютер.
— Тебя не спросили! — отрезала Симба и дважды щелкнула мышкой.
С экрана монитора на неё смотрела… Симба.
Это была фотография из запароленной папки.
