— Бред! — сказала мать и посмотрела вначале на отца, а потом на меня.
— Как она узнала? — спросил отец.
Теперь они оба смотрели на меня, и я понял, что если признаюсь, ничего хорошего из этого не выйдет.
Они просто не поймут, а то и вообразят себе что–нибудь…
Например, что я только и мечтаю о том, чтобы Симба меня соблазнила.
На самом деле я об этом не мечтаю, я об этом даже не думаю.
Мне просто хочется две недели смотреть на неё каждый день.
Не более того.
И я постараюсь ей не мешать.
— Что будем делать? — спросила матушка.
— Собираться, — ответил отец. — Сегодня у нас какой день, пятница?
— Пятница! — подтвердила мать.
— А самолёт когда, завтра?
— Завтра вечером, — сказала мать.
— Значит, — заявил отец, — мы до вечера должны собраться сами и отправить Михаила к Симбе…
— Она ведь сумасшедшая, — неожиданно вставил я.
— Это не страшно, — заверил меня отец, — она ведь не буйная, а тихая, и потом — ты что, забыл, как она жила с нами?
— Забыл, — без запинки ответил я, — это ведь давно было…
— Вот и вспомнишь, — сказал отец, давая понять, что мне пора ложиться, потому что завтра надо будет собрать вещи и отправиться к Симбе.
На другой конец города.
И ехать туда на трамвае не меньше часа.
Можно и на автобусе, только автобусом мне не хочется.
В такую жару в автобусе плохо — слишком душно и пахнет бензином.
— Море, — мечтательно протянул отец, глядя в потолок, — как я хочу на море…
— Бедный мальчик, — сказала мать с патологической нежностью, — целых две недели…
Я сказал им «спокойной ночи», зачем–то подмигнул компьютеру, ушёл в свою комнату и плотно прикрыл за собой дверь.
В окно медленно, как волны, вползали пласты горячего ночного воздуха.
«Ты кто?» — прочитала Симба и засмеялась.
Вариантов ответа у неё множество.
Надо лишь перестать смеяться и забегать пальчиками по клавиатуре.
Точнее — одним пальцем. Средним пальцем правой руки. Симба всегда набивала текст именно этим пальцем, будто остальных не существовало в природе. Будто остальные были то ли ампутированы, то ли кем–то откушены.
Например, серебристым переливающимся существом со странными волосатыми ушками.
Ухмыльнувшись, Симба ткнула пальцем в клавиатуру.
«Я — Симба!» — написала она и отправила сообщение.
На то и придумана «аська»: обмен репликами, расслабуха, лёгкий флирт, как в общественном транспорте. Ничего серьёзного, для серьёзного существует почта.
Почта — это уже отношения.
Порою радостные, порою — мучительные.
Ты ждёшь писем, ты на них отвечаешь, а можешь и не отвечать.
