— А ты часто был в опасности? — спросила Лия, думая, что, возможно, узнает, почему он приезжал сюда в первый раз. — Я имею в виду моменты, когда ты думал «это конец».
— Однажды, — ответил он. — Всегда есть элемент опасности, но однажды я действительно подумал, что все кончено.
— Что случилось? — спросила она тихо.
— Весь прошлый год я старался забыть об этом, — сказал он, тяжело вздохнув.
— Прости, тогда можешь не говорить, — отозвалась она, уверенная, что Пичс и Белла знали.
Он помолчал, глядя глубоко в бокал.
— Это случилось в Афганистане, почти два года назад. Там были я, фотограф из Италии Джанкарло и шофер, мы ехали в горы на восток от Джалалабада, искали лаборатории героина, — он замолчал и быстро перевел взгляд с пустого бокала на пустую бутылку. — Можно, я открою еще одну?
Он взял бутылку, стоящую на холодильнике, и быстро откупорил ее.
— Этот район был очень нестабильным: беспредел, покушения на убийства, наркотики, бомбежки — все прелести, — он глотнул вина. — Мы знали, что это рискованно. Но поехали. И попали в засаду. А они не хотели, чтобы мы что-то увидели. Их было четверо. И один парень взял нас на прицел своего пистолета.
— Кто-то пострадал? — тихо спросила Лия.
— Джанкарло, убит на месте, — он глотнул еще вина, и она увидела слезы у него на глазах.
Она потянулась через стол и взяла его за руку.
— Этот тип выстрелил ему прямо в грудь. Минуту назад он сидел рядом и жаловался на боль в желудке, в следующую минуту был мертв, и мою рубашку залило его кровью. Вот так. Не знаю, почему выбрали его. На его месте мог быть я, — он тяжело вздохнул. — И потом он направил пистолет на меня.
— И?
— Чертова осечка, — засмеялся он, закачав головой. — Просто осечка, можешь поверить? И он не смог — увидел в этом знак Аллаха, что я должен жить. И отпустил меня и шофера.
— Господи, — воскликнула Лия, стараясь найти подходящие слова. — Как ты это пережил?
— Не говори. Вернулся в Англию. У меня был нервный срыв, — последние слова сопровождались циничным смешком.
— Поэтому ты оказался в Дикой Розе?
— Я все время спрашиваю себя, почему я остался жив, а не Джанкарло. Бессмыслица. Он был женат, с двумя детьми, а я свободен. Я был на его похоронах в Риме, сидел рядом с его убитой горем семьей и чувствовал свою вину. Такое чувство, что я забрал что-то у него.
— И помогло? Приезд сюда?
— В общем, да. Не мистическая чепуха Пичс, а место, атмосфера, совсем другие люди.
— Белла, например, — не смогла удержаться Лия. — Извини, это было лишнее.
