В итоге мы договорились, что Зою мы терпим, но заказываем перекус исключительно в итальянской пиццерии «Сеньор Томатини». Зоя терпела почти неделю — она вообще девушка, хоть и неказистой внешности (рост ниже среднего, телосложение худощавое, сутулится, волосы белые обесцвеченные, голова вытянутая, лицо плоское, скуластое, лоб и нижняя челюсть сильно скошены назад) — очень настырная и упорная; но потом тоже, видимо, вспомнила о корпоративном духе.
Теперь «Сеньор Томатини» готовит пиццу нам на четверых. Алексу — побольше сыра и маслин, Тим предпочитает с анчоусами, я — с ветчиной и грибами, и Зоя — вегетарианскую.
Да где же, господи боже мой, эта пицца! У меня скоро желудок к позвоночнику приклеится!
— Позвони в пиццерию, — тем временем озвучивал Алекс идею, которая пришла в мою голову только что. Я ж говорю — Алекс умный, он всегда соображает на долю секунды раньше, чем все мы. — Напомни, что, если пицца остынет, мы платим лишь пятьдесят процентов стоимости.
— Жлоб, — неслышно прокомментировала Зоя. Она вообще недолюбливает Алекса — он почему–то отказался с ней переспать. Я лично прекрасно Алекса понимаю — я тоже не стал спать с Зоей, хоть она и разыгрывала из себя прелестную шпионку–соблазнительницу…
Тем временем Тим добросовестно выполнил просьбу Алекса, и после краткого телефонного разговора с «Сеньором Томатини» глаза его удивленно округлились:
— Представляете? Оказывается, нашего разносчика пиццы сбила машина! Вот облом… Правда, они обещают, что уже через полчаса пришлют наш заказ снова…
Тим не успел договорить, а меня уже осенила идея.
— Ребят, а не может ли быть, чтоб именно наша пицца попала в ту самую аварию, которая…
Зоя и Тим захлопали глазами. А Алекс тут же сообразил:
— А ведь и правда! Разносчики «Сеньора Томатини» по центру передвигаются на велосипедах! Зоя, лапочка, проверь, случайно не он ли стал жертвой ДТП?
Пока «лапочка» официальным тоном допрашивала диспетчера «скорой помощи», а Тим распечатывал список сотрудников «Сеньора Томатини», Алекс с безумно горящим голодным взглядом бродил по пустому офису.
— Да, это он, — подтвердил мою догадку Тим через пять минут. — Кузявкин Макар Антонович, двадцать три года, доставлен в больницу с переломом ноги. Лопух лохастый! Не мог выучить правила дорожного движения… А мы тут сиди голодные…
— Еще двадцать восемь минут, — сказал я, посмотрев на часы, — и прибудет второй разносчик.
Все четыре живота голодно забурчали.
— Не расслабляться! — прикрикнул на нас Алекс. — Подумаешь, каких–то полчаса… Давайте попробуем отвлечься.
