- Я, ик?
- Ты что там еще и пьешь? - возмутилась хозяйка квартиры.
Ну да, пью, но это мое личное дело.
- Просто замерзла, - между прочим, это тоже правда.
- Милочка, если ты думаешь, что я поверю будто ты вся такая невинная овечка какую из себя строишь, то ты ошибаешься. Я не вчера родилась и людей знаю. А раз уж у тебя хахаль появился... или двое, то и за квартиру ты будешь больше платить - мало ли что вы там разнесете во время своих утех, - Жаба Германовна коротко хохотнула. - В общем, оплату я поднимаю на 5 тысяч.
- Пять, ик?!
- И это еще по-божески. А не хочешь платить, освобождай квартиру.
И она бросила трубку.
- Что ни делается - всё к лучшему, - пробурчала я, в слабой попытке себя успокоить. Не получилось. На душе было паршиво, несмотря на принятый алкоголь, который по моим скромным представлениям должен был настроение поднимать. Но вот навалилось как-то всё и сразу...
Еще меня мучал вопрос - надо ли завтра идти на работу? Или?
В любом случае, в выходные придется перетащить вещи к тетиному семейству, как бы унизительно это не было, после того как я с апломбом отказалась поселиться у них, и усиленно искать и новую работу и жилье. Кошмар... Наверно, все-таки не следовало покидать родной город и искать самостоятельности здесь... тем более, что ничего у меня и не вышло. Типичная неудачница.
***
Утро началось с дверного звонка, разрывающего мозг на миллионы болезненных кусочков. Голова болела то ли от выпитого, то ли от недосыпа, а скорее потому, что пол ночи я позорно лила слезы в подушку пока меня не свалил сон.
Неохотно поднявшись с постели, я направилась в прихожую, размышляя о том, что было бы неплохо обнаружить за дверью прекрасного принца, готового в одночасье решить все мои проблемы. Но это был Корольков.
- Привет, Спящая Красавица, - до отвращения радостно улыбнулся он, протягивая мне бумажный пакет, из которого доносились восхитительные ароматы свежей выпечки. Может все таки зря я к нему не переехала когда он предлагал? Хотя нет... все таки нет, не моё...
- Привет, - буркнула я, пропуская Тимофея в квартиру.
- Видок у тебя...
- Лучше молчи, - предостерегла я Королькова, чувствуя, что сегодня действительно могу сорваться.
- Молчу, - тот, казалось, правильно оценил мое состояние и без дальнейших комментариев проскользнул на кухню, предварительно скинув верхнюю одежду и обувь.
- Крепкий чай не помешает, - сообщил он мне, складывая бутылки от коньяка (их почему-то оказалось две) в мусорное ведро, после чего закатал рукава своего обалденного синего пуловера и с умным видом принялся мыть посуду. Не, ну он может быть даже и принц... просто чужой.
