Латуха нарисовал фантастический город с небоскребами, дворцами и стадионами, и по городу, ростом выше крыш, идет человек, похожий на огурец с руками, и держит знамя.
– А это кто такой, Латуха? – Плотников подозрительно рассматривал рисунок.
– А это вы, Иван Митрофанович!
Некоторое время все молчали, а потом дружно, вместе с Плотниковым, захохотали.
Плотников отпустил районных руководителей и собирался идти обедать, когда в кабинет вошел вице-губернатор Притченко. Топтался у порога, бестолково поднимал и опускал руки, что-то пытался сказать. Складка на его лбу, переносице и подбородке порозовела, стала похожа на рубец, соединивший две половины рассеченного лица.
– Что случилось, Владимир Спартакович? – спросил Плотников, в котором еще звучал недавний хохот.
– Уж не знаю, как сказать, Иван Митрофанович. У меня для вас снова плохие новости. Я – как гонец с проклятой вестью.
– Говорите.
– Сгорел ваш дом, ваша чудесная дача. Ночью, при невыясненных обстоятельствах. Выехала следственная группа. Нашли канистру. Охрана спала. Должно быть, преступник приплыл по озеру в лодке. Все сгорело! Какое несчастье!
Плотников испуганно замер. Его сердце растолкало ватный кокон и поднялось к горлу, мешая дышать. Он чувствовал беспомощность, обреченность. Его жизнь по чьей-то роковой воле попала в желоб, в котором его настигали одно за другим несчастья. Невозможно было вырваться из этого желоба, ведущего к катастрофе.
Он представлял свою чудесную дачу, которую построил, мечтая скрываться в ней от изнурительных забот, бесконечных людских толп, приглашая к себе самого любимого, дорогого человека. Все сгорело, превратилось в пепел. И кровать с пестрым одеялом и подушками, хранившими аромат ее духов. И стеклянная веранда, с которой они смотрели, как бурлят под ветром деревья и надвигается сизая завеса дождя. И те бокалы, которые чудесно звенели, когда они их сдвигали, и ее губы темнели от красного вина. И книги, которые он так и не успел прочитать. И картина Поленова в старомодной золоченой раме. И все его мечтания, которым предавался, сидя в плетеном кресле под звездами, глядя, как пересекает их тень ночной птицы. Теперь всего этого нет, а осталось жуткое пепелище, в котором сгорело его прошлое и будущее.
– Это не все, Иван Митрофанович. – У Притченки на лице была мука, он тяготился тем, что уже сказал, и тем, что еще предстоит сообщить. – Вот распечатка из Интернета. Столько пакости! Сколько подлости!
