– Как шагнёт капитан, сразу маши… Как шагнёт… Маши! Не опоздай!
Заходько, бравый всегда прапорщик, сейчас как спущенная автомобильная камера, потный, лицо в красных пятнах, почти не разжимая губ в ответ сипит:
– Кому?
Тут и Пётр Ильич, который тоже уже не тромбонист, а, извините, баритонист, тоже в панике, с другим инструментом в своих руках, не выдерживает, теряя голос ярко артикулирует:
– …Твою мать, армия, бля! Нам, маши… Нам, кому же ещё…
Оркестру.
Заходько белеет.
– Понял…
В это время, лихо вскинув руку к фуражке, капитан чётко разворачивается…
Трубач, который сейчас кларнетист, уже почти свистит, на фальцет голос ушёл…Как электрички при разъездах.
– Маши уже! Маши! Он пошёл… Пошёл!!
Да, капитан шагнул…
Наступив левой ногой на пустоту, офицер ещё раз шагнул ею же, боком, как ворона подпрыгнув, безуспешно ловя ногами сбивчивый ритм вдруг вспыхнувших оркестровых звуков, непонятной – «абстрактной», запредельной пониманию музыки, двинулся на встречу приехавшим.
Заходько, стоя на одеревеневших ногах, конечно же, с запозданием взмахнул руками, словно его ткнули в спину, приблизительно вовремя, но довольно резко, нервно, сказать. Не удержал почему-то равновесия, мешком повалился на музыкантов, на оркестр. Точнее на бывшего трубача.
«Кларнетист» Мнацакан, не стал изображать из себя подпорку, у него, как говорится, другая профессия, не отрываясь от основной работы, он ловко увернулся от прапорщика, как тореадор от быка. Заходько веником «красиво» грохнулся в любезно предоставленное пустое пространство, и лёг там, как некая вилка в тарелке.
Но оркестр взыграл…
На фортэ, чётко бухал барабан… Ещё громче, на два фортэ клацали тарелки… Именно эти два инструмента в оркестре громче всех и доминировали. Как главные, как солирующие. На фоне вялой, непонятной музыкальной каши других инструментов, невразумительно дудевших на мэццо пиано, совсем тихо, значит.
Командующий, высокий пожилой полковник, услыхав этот «встречный» марш, как споткнулся, морщась, хмурясь и ёжась, как от бормашины во рту, путаясь в шаге, топает, вопросительно и сердито ловит бесстрастный взгляд комбата…
– Не понял! Это что за зверь? – ещё на подходе к идущему на встречу строевым шагом начштаба, указывая на оркестр, растерянно кричит майору. – Я не понял… Откуда это? У тебя же нет в штате, не было, по-моему, оркестра… Или… Что это за шарманка? Что за архаровцы? – Морщится полковник, словно дрянь какую проглотил.
Комбат, тоже несколько обескуражен звучащей «музыкой», ещё не понимает, что за белиберда такая сейчас по ушам «вдарила», но, сохраняя лицо, наклонившись к командующему на ухо кричит:
