— Не знаю. Правда, не знаю. У нее есть что-то для меня.
— Что?
— Мечта. Большие планы.
— Небескорыстные?
Руди позволил себе скромно улыбнуться.
— Надеюсь. Кому нужна пустая мечта? Во всяком случае, это друг.
— Похоже, у тебя нет врагов.
— Если не считать чеченцев, то думаю, что так.
— Банкиры не могут позволить себе иметь врагов?
— Аркадий, мы совсем разные люди. Ты хочешь правосудия. Неудивительно, что у тебя есть враги. Мои желания поскромнее: прибыль и удовольствия. Как у всех разумных людей в мире. Кто из нас больше помогает другим?
Аркадий стукнул приемником по магнитофону.
— Люблю смотреть, как чинят русские, — сказал Руди.
— Ты ведь учился у русских?
— Пришлось. Я же еврей.
Катушки начали вращаться.
— Работает, — объявил Аркадий.
— Ну что тут сказать? Я просто поражен.
Аркадий положил передатчик и магнитофон под банкноты.
— Будь осторожен, — сказал он. — Если что — кричи.
— Меня выручит Ким, — когда Аркадий открыл дверь, чтобы выбраться из машины, Руди добавил: — В таком месте, как это, осторожным надо быть именно тебе.
Очередь нажимала. Ким энергичными, сильными толчками отодвигал ее назад. Он злобно взглянул на проскользнувшего мимо Аркадия.
Яак купил коротковолновый приемник, который болтался теперь у него на руке, и собирался отнести покупку в машину.
Направляясь к «Жигулям», Аркадий попросил:
— Расскажи-ка об этом приемнике. Короткие, длинные, средние волны? Немецкий?
— То, что надо, — Яак смущенно заерзал под взглядом Аркадия. — Японский.
— А передатчиков у них нет?
Яак и Аркадий прошли мимо санитарной машины, откуда предлагали ампулы морфия и одноразовые шприцы в стерильной американской целлофановой упаковке. Мотоциклист из Ленинграда торговал из тележки кислотой: Ленинградский университет славился своими химиками. Один тип, которого Аркадий десять лет назад знал как карманника, принимал теперь заказы на компьютеры, по крайней мере на русские. Из автобуса прямо в руки покупателя выкатывались автопокрышки. Выстроившись в ряд на дорогой шали, томились ожиданием элегантные дамские туфли и босоножки.
Позади них, в центре рынка, вспыхнул яркий свет и как бы лопнуло стекло. «Скорее всего, лампочка фотовспышки и разбитая бутылка», — подумал Аркадий, но все-таки вместе с Яаком обернулся в сторону шума. Вторая вспышка ко всеобщему ужасу взметнулась подобно фейерверку. Вспышка превратилась в обычное оранжевое пламя, какое разжигают в бочках из-под керосина зимой на улице, чтобы согреться. В небо, танцуя, взлетали сверкающие маленькие звездочки. К едкому запаху пластика примешивался терпкий запах бензина. Люди, спотыкаясь, бежали прочь, на некоторых горела одежда. Проталкиваясь сквозь разбегающуюся толпу, Аркадий вдруг увидел Руди Розена, едущего в пылающей колеснице. Тот сидел выпрямившись, вцепившись руками в руль, но совершенно неподвижно, с черным лицом, горящими волосами, светящийся собственным жаром, окутанный густыми ядовитыми клубами дыма, вырывавшимися из развороченных окон автомобиля. Аркадий подошел достаточно близко, чтобы через ветровое стекло заглянуть в скрытые дымом глаза Руди. Он был мертв. В центре огня была сама смерть. На Аркадия смотрели пустые ее глазницы.
