Что лиса золотая – это не зверь,
А что-то другое,
Другое.
Наверное, это – надежда. Она
К нам подошла.
Что ж, надежда свершилась:
Ты теперь мне навеки, навеки жена.
Но зачем же лиса совсем не остановилась?
А возможно, что это – сон наяву
Нам о будущей дочери снился.
Но тогда почему в чужую листву
Так быстро нырнула лисица?
Ты бежала к любви, золотая лиса,
Ты пришла к нам радостным дивом.
Но слишком короткими кажутся чудеса,
Их время, как сердце лесное,
Пугливо.
* * *
Когда стало однажды мне тридцать годов,
Очень круто забросил вдруг жизнь я –
За малиновый запах летних боров
В горький запах осиновых листьев.
Оказалось, что там не природа грустна,
Просто я стал смотреть иначе.
Между криками птиц здесь лежит тишина,
Свежий воздух – горько-прозрачен.
Голос голых деревьев совсем не такой,
Как бывает малиновым летом.
Здесь с холодного неба струится покой,
Замирая осиновой веткой.
На широких просторах открыто лежат
Блики солнца и мёртвые листья,
А седая трава говорит, чуть дыша,
То, что раньше не ведал про жизнь я.
Здесь всё меньше бывает солнечных дней,
А дожди – и сильнее, и чаще.
Заполняется грудь, как водою ручей,
К самой малой былинке – участьем.
Под временем
С утра – охота за снежинками,
А если это не зима, –
За блёстками дождливо-жидкими,
Сводящими иных с ума.
А в полдень – ловля юрких зайчиков,
Бегущих от слепой воды,
Потом – разгадка чьих-то пальчиков,
На всём оставивших следы.
И только редко, только позже,
Когда на землю ночь ложится,
Вдруг кто-то замечает лица
Внутри трясущейся повозки
И птицу, что над всем кружится,
Глотая бесконечный воздух.
* * *
Не время пугаться, увидев свой собственный лик,
И предков своих упрекать до седьмого колена,
Не время оставить без семени чрево земли
И резать ножом старинную вязь гобелена.
Не время всегда – о бездне души позабыть,
И всё заниматься своей безнадёжной победой,
И тех не понять, чьи детские корни слабы,
И черную гарь на лицах недетских изведать.
Художник
Мой вечный дом – дорога за окном
И дрожь реки в незыблемом тумане...
И ты, любовь; лишь мы с тобой вдвоём
Чужой бесславный мир обманем.
Ты даришь мне заветный карнавал,
Где маски – только часть секрета,
А жесты, краски, звуки и слова –
Живей природой созданных предметов.
Что мне теперь – дорога за окном?! –
Тоска реки меня уж не туманит,
И тусклый мир в сиянии пустом
Скучней узора на дешевой ткани.
Но дальше – не любовь, а страсть меня ведёт
От сказки лишь затейливо-несложной
Туда, где кружево пчелиных сот,
Их совершенство – невозможно.
И вот когда обман моей души
