Поэтический спецназ России | страница 34
Я слишком долго собирался…
***
Я слишком долго собирался
Поговорить с тобою, брат.
И вот, собравшись, растерялся
И начинаю невпопад:
О выпавшем дожде кислотном,
О пестицидах в молоке,
О нищем и почти бесплотном
Пенсионере-старике,
О белом лебеде в мазуте,
О снах, о бесах во плоти,
О жизни суетной, до сути
Которой хочется дойти,
О страшных буднях в Карабахе,
Об искуплении греха,
О войнах, СПИДе и о страхе
За всех, кто жив ещё пока…
Мы не властны в своих сновиденьях…
***
Мы не властны в своих сновиденьях,
Так же как и в судьбе не вольны.
В снах гуляет душа по владеньям
То Создателя, то — сатаны.
То проснёшься, как в детстве, бывало:
Так легко, хоть ходи по воде —
Сразу ясно становится, где
Этой ночью душа побывала.
А бывает, проснёшься, и надо
Все невольные помнить грехи.
Глянешь в зеркало:
Дантова ада
Под глазами темнеют круги.
Встречался ль ты взглядом с глазами младенца…
***
Встречался ль ты взглядом с глазами младенца,
Когда он ещё поперёк полотенца?..
Младенец не знает ни зла, ни обиды,
Ему все вселенские тайны открыты.
Но прежде чем скажет он первое слово,
От нашего мира земного и злого
Успеет вкусить он, увы, и не раз…
И тайна бессмертья вновь скрыта от нас!
Кружил февраль по косогорам…
***
Кружил февраль по косогорам,
Позёмка пряталась в стерне,
Когда одним сплошным укором
Вся жизнь моя предстала мне.
Кого я спас? Кого приветил?
Кому был дорог мой ночлег?
Ответа не было. Лишь ветер
Бросал в лицо колючий снег.
Пусть дорога всё время горою…
***
Пусть дорога всё время горою,
Не дорога пусть даже — жнивьё,
Пусть я даже не знаю порою,
О чём думает сердце моё,
И не знаю я, сколько в нём ран там,
Но свою я судьбу подглядел:
Никогда мне не быть эмигрантом,
Слава Богу. Блаженный удел!
РОССИИ НЕТ?
(А может быть, России вовсе нет.)
Г. Иванов
(России нет.)
Ю. Кузнецов
***
Не искал я слов красивых,
Мысль пришла, как пуля в лоб:
«Положенье у России —
Положение во гроб».
Написал и тут же каюсь
В написанье страшных слов.
Я, допустим, ошибаюсь.
А Иванов? Кузнецов?
ЧУДАК
Чудак
Старичок собирает бутылки,
И — чудак — никуда не сдаёт.
Лишь задумчиво чешет в затылке.
Я подумал: старик — идиот.
Но спросил: «Для чего?» —
с тихой лестью.
И ответил беззубым он ртом:
«Наполнять зажигательной смесью —
Будет много их нужно потом».
ПОЭТ НА КЛАДБИЩЕ
Поэт на кладбище
— Зачем, где тропки узкие,
Надгробья и кресты?
— Вставайте, люди русские! —
Кричишь, безумец, ты.