***
Опять я мыслями к России возвращаюсь
С тяжёлой непростительной виной:
Не я с любимой Родиной прощаюсь,
А Родина прощается со мной,
Глядит в глаза мне горько и ревниво…
Смогу ли вспомнить я потом без слёз
о «на холме средь жёлтой нивы
Чету белеющих берёз»?..
А может, всё же обойдётся,
И Родина останется жива,
И мне, глуша рыданья, не придётся
Придумывать некролога слова
И выводить дрожащею рукою
Кривую непослушную строку
О том, что ты была такой, такою…
Простите, больше не могу…
