— И веревку! — донеслось из дверей, там уже столпились хуторские.
Батюшка возражать не стал, окропил услужливо поднесенную свежую веревку, не забыв попробовать ее на прочность. Кивнул головой — мол, эта выдержит! А после, видать, на всякий случай, окропил и шею разбойника.
— Грех-то какой, в третий раз вешать! — донесся из-за дверей голос, на этот раз женский. Хуторские шумели, спорили.
— Душегуба вешать — не грех! — рявкнул чернобородый, за дверьми стихли.
— Аминь! — пробасил поп.
На этот раз веревку готовили долго, тщательно завязывая узлы. Вот уже и на шее затянули, разбойничье тело, отчаянно извивающееся, приподнято, веревка в натяжку. И-раз! Рыжебородый, для верности, уцепился за ноги казнимого, повиснув на нем. Теперь не подергается! Мгновение — и раздался громкий хруст. Все переменилось — теперь на коричневой от навоза соломе лежал казак, на нем — разбойник, обмотанный веревками, а поверх — щепки да куски обломившейся потолочной балки… Поп даже креститься перестал, рот разинувши!
— Кому смерть от колес уготована, тому петля не страшна, — чуть визгливый, пробирающий изнутри — как железом по стеклу — голос донесся со стороны дверей. Казаки невольно повернулись — в просвете темнел силуэт невысокого мужчины — вся одежда застегнута — это летом-то, волосы торчком, клюка в руке.
— Никак, колдун? — сразу догадался рыжий.
— Он самый, — неожиданно тихим голосом подтвердил батюшка, тут же спохватившись, забасил, — изыди, Сатана!
Можно было и не стараться, мгновение — и колдуна как не было. В дверях — только любопытные хари хуторских. Казаки переглянулись.
— Больше вешать не будем, — сказал чернобородый, и на этот раз ему никто не возразил.
Разбойника погнали до ближайшего городка, там сдали жандармам. А вечером, уже причастившись водочкой, долго обсуждали слова деревенского колдуна.
— Что за колеса?
— Может, под телегу попадет? — предположил Ваня, что вызвало лишь смех, — А что, вот Матрена, дура, на ярмарке на дерьме поскользнулась, да под груженый воз…
Что же до разбойника, то тот, договорясь с другим арестантом, назвался его именем. И через пару дней оказался на свободе…
* * *
Июль, Тифлис — духота, все плывет… Хотя под вечер можно и выбраться по делам!
«Хорошо, когда у тебя есть дом, любящая жена, всеобщее уважение… Но разве такая жизнь — не конец революционера?» — размышлял Симон Аршакович, проверяя колеса велосипеда, — «Пожалуй, заднее приспущено, надо бы подкачать.».
В памяти почему-то пронеслись последние годы жизни. Подпольные типографии, перевозка оружия, экспроприации, одураченные берлинские психиатры… А потом революция — и вновь подполье, лихие рейды по тылам белых, ВЧК. Жизнь, просящаяся в авантюрный роман? Да что это он? О нем при жизни сделал очерк Максим Горький, первый пролетарский писатель! Чего же еще ему надо? Обласкан Ильичем, искренне уважаем стремительно вошедшим во власть Кобой — когда-то членом его боевого отряда… Ну, с его-то организаторскими способностями… Уже одна тысяча девятьсот двадцать второй год, скоро минет пять лет Октябрьской Революции!
