– До морга рукой подать. Вон, сразу за мостом.
– И что ты предлагаешь?
– До середины моста дотолкать бы, а под горку заведемся.
– Надо тормознуть кого-нибудь. Сами не справимся.
Машин на мосту, как назло, не наблюдалось в связи с поздним временем суток.
Стрелка приближалась к часу ночи. Когда моя форменная куртка заметно отяжелела от дождевой воды, а в ботинках можно было разводить рыбок, возле «Гелентвагена» притормозили «Жигули» гаишников.
– Чего за проблемы, мужики? – опустив стекло, спросил круглолицый лейтенант.
– Не завестись. Толкнуть не поможете? Или дернуть.
Гаишник нехотя вылез из-за руля, обошел «Гелентваген».
– А чего вы мучаетесь? Вон бойца заставьте, – кивнул он на стакан.
– Боец не может. Плохо ему, – пояснил Фарид.
– А кому нынче легко? Эй, товарищ, – лейтенант постучал по стеклу стакана, – ты не оборзел ли? Милиция мокнет, а ты прохлаждаешься. Поработать не хочешь?
– Оставь его, – махнул рукой Фарид, – толку, как от козла молока.
Я понял, что рассказывать истинную историю строителя он не собирается. Вряд ли гаишники что-либо поймут.
– Ну, пусть бы хоть вышел… Лишний вес. Слышь, боец. Выгружайся.
– Не надо, – остановил я лейтенанта, протянувшего руку к двери стакана, – он резкий, опять убежит…
Джип завелся как раз напротив морга. И тут же его пришлось заглушить. Гаишники отказались нас дожидаться, укатив на заработки. Мы с Фаридом подошли к центральному входу и нажали звонок. Пока дожидались ответа, я прочитал небольшое промокшее объявление слева от двери, сделанное на принтере. «Салон ритуальных услуг. Адрес, телефон. Дешево. Оптовым покупателям скидки».
Оптовым, это как? При покупке трех гробов, четвертый даром? Мрак. Они б еще написали, что входящие – бесплатно…
За дверьми послышались шаги, в глазке мелькнул свет.
– Кто?
– Милиция. Клиента привезли, – ответил Фарид, демонстрируя в глазок кепочку с кокардой.
Заскрипел замок, дверь отворилась, тленный аромат вырвался наружу. На пороге с пистолетом в руке стоял пожилой муж, по всей видимости, ночной сторож. Убедившись в наших дружественных намерениях, воткнул пистолет за пояс.
– Боевой? – полюбопытствовал бдительный водитель.
– Газовый, – пивное амбре указывало, что пенсионер не скучает на дежурстве, – кого вы еще привезли?
– Говорю ж, клиента. Куда выгружать?
– Нет, ребятишки, – замотал головой сторож, – морг закрыт. Оформите человека, как положено, и в восемь часов милости просим. Палыч придет, ему и сдадите. А пока гуляйте.
