Я вот думаю иногда…
Герои умирают за людей, но многие из них, да большинство, не достойны того, чтобы за них кто-то умирал, тем более лучшие, а гибнут чаще всего именно лучшие. За кого?
Вот сейчас в наше время опять гибнут лучшие, ради таких как Хохол и им подобных, которых и расстреливать то уже нельзя, их кормить нужно и в тюрьме и на воле.
Сказали, что сейчас демократия и расстреливать нельзя.
А Ольга?..
А она так и осталась с Павлуткиным, вместе пили, вместе дрались, вместе бросили пить, занялись самогоноварением и его продажей.
Денисов мне рассказывал, что Павлуткин зачем-то бреется наголо, видимо хочет этим что-то сказать, и ходит по деревне злобный. Ольга изменяет ему, а он ее гоняет — принародно по улице, бьет ее.
Так пройдут их оставшиеся годы — жизнь без жизни.
Жизнь без романтики.
Жизнь без всего.
Не жизнь, а так, полжизни. Серега не хотел такой жизни, поэтому его нет, и вообще смерти он не боялся, он жизни боялся.
И еще… Он говорил мне, что живет с ощущением того, что истина где-то рядом, стоит только сделать шаг, только куда?
И ты обретешь ее… А может он ее и нашел…
И, может быть, люди напрасно боятся смерти?
Я же вообще жил с чувством, что эта жизнь временна, и не та, все не то. Место где я живу не то, работа не та, окружение не то, эта жизнь так ерунда, черновик, предыстория.
А вот потом будет жизнь.
Жизнь пройдет, и мы все станем мертвыми, все без исключения!
И это однозначно! Без вариантов.
И все станем равными.
И узнаем ответ на самый интересный вопрос: «Есть ли жизнь после смерти?» А, может быть, ничего не узнаем.
Жизнь пройдет гораздо быстрее, чем мы предполагаем. Не случайно люди, прожив лет 70, говорят вроде и не жил, незадолго перед смертью — жизнь вообще пролетает как одно мгновение — детство, юность, старость, все — одно мгновение.
Умрут все!
И оптимисты и пессимисты, и кто радовался жизни и кто нет, и здоровые и больные, и богатые и бедные, и известные и неизвестные.
Умрем как всегда неожиданно и внезапно.
Сегодня живем, а завтра может быть уже и нет.
Помните, есть такие строчки: «Люди проснутся завтра, а нас уже нет!»
Умрем, не успев извиниться и покаяться перед теми, кого обидели и через кого перешагнули.
Мы ведь все рассчитываем на вечность, а тут смотришь и похоронный марш.
— Кого хоронят?
— Алика.
— Как Алика?!. Да я позавчера в пятницу в обед с ним разговаривал.
— Да, а вечером в подъезде его по голове чем-то ударили, и он умер.
Умер Николай…
— Как умер?! Да он же здоровый всегда был и ничем не болел и еще молодой. Но как…
