Я хочу,
чтоб ты молчала,
Недоступная уже.
С кузовком гвоздики алой
В полумраке вечных лип.
Я хочу,
чтоб ты молчала,
Словно я давно погиб!
Я хочу,
чтоб ты встречала
Тот последний пароход,
Что у этого причала
Никогда не пристаёт.
Только лилий одичалых
Упоительный изгиб!
Я хочу,
чтоб ты молчала.
Я хочу,
чтоб я погиб.
* * *
Когда от молний ночь светла –
В окошках вздрагивают лица.
Но наша старая ветла
От молний вряд ли загорится.
Возможно, лес сгорит дотла.
Возможно, сгинут звери, птицы.
Но старая ветла
От молнии не загорится.
Мы можем бросить все дела.
Мы можем спятить, можем спиться.
Ветла
Не загорится!
И не уйдёт народ в запас
Литература / Поэзия
Гранцева Наталья
Теги: Наталья Гранцева
* * *
Когда мы умрём, развенчают героев,
Умевших светить и во мраке столетья.
Алмазные оды в могилы зароют
И память удушат компьютерной сетью.
Когда мы умрём, документы истлеют,
Сотрутся свидетельства радиоплёнки,
И вырубят пасмурной славы аллеи,
И щебнем засыплют бомбёжек воронки.
Рассеются нашего прошлого тучи,
Пролившие в души святые мгновенья.
И наших детей пораженьям научат
Учебники в ласковых школах забвенья.
* * *
По дороге на Берлин
Вьётся серый пух перин.
А. Твардовский
Казалось, что за далью – даль,
что счастье бесконечно,
Что им и радость, и печаль
даны для жизни вечной.
Что их обнимет благодать
перинной вьюгой серой,
Что удалось им смерть попрать
бесстрашием и верой.
Победоносный легион,
сразившийся с геенной,
Казалось, звёзды их погон
вселенной равноценны!
И всемогущий знак беды
лжецов обезоружит,
И даже павших слёз следы их
памяти послужат,
И не уйдёт народ в запас,
не сдаст ни Брест, ни братство,
И никогда не будет нас –
узнавших святотатство.
* * *
Я устал от двадцатого века
В. Соколов
Мы все от двадцатого века устали.
Подобно кошмару, он длится и длится,
Растёт как подлесок на лесоповале,
Вздымает тиранов вампирские лица.
Как будто изранены фосфором жгучим,
Входящие снова в кровавую реку,
В грядущее тихою сапой ползучей
Растут метастазы двадцатого века.
Вползают неслышно в новейшие годы,
Смеются над химией, скальпелем, верой,
И сбит календарь, и сломалась природа,
И всё тяжелее дышать атмосферой.
Как будто погибели новый Аттила,
Он старческой мощью сердца попирает
И новому времени роет могилу,
И не умирает, и не умирает...
* * *
На одном краю планеты –
Балаган страстей футбольных,
На другом – бронежилеты
И запас гранат подствольных,
И сигнальные ракеты
