Песнь о Гротти | страница 3



— Запоздалы мольбы твои, Фроди!
Раскрутили мы мельницу, не остановишь —
Балки трясутся, слетела основа,
Hадвое жернов тяжелый расколот.

Пожирает пламя чертоги конунга. Hа семь дней пути разоренные земли. Сломана Гротти, ничего она не намелет. Фроди лежит, брошенный всеми. Волки грызутся, деля мертвечину.