Нет. Ну, не получится из меня законченный ловелас. Хотя кое – что из богатого Серегиного опыта я взял на вооружение, но так. Мизер. Чтобы уж совсем ортодоксальным лохом не быть фанатиком идиотизма.
А с Ленкой я уже чуть позже познакомился. Вроде бы, случайно. В библиотеке. Когда готовился к реферату по теме «Современное стрелковое вооружение для войск специального назначения». Вела себя скромненько со мной. Соблюдала точно выверенную дистанцию. А это получается лишь при наличии определенного опыта отношений. А это понял только что сейчас. Буквально двадцать минут назад. Когда увидел ее в кафе с этим метисом. Да я и узнал его. У него мама знаменитая эстрадная певица. По ящику ее постоянно показывают. Скандал за скандалом. Пять или шесть раз была замужем, если не больше. Очередным партнером у нее в свое время был представитель «знойной жаркой Африки, центральной ее части». В шоу бизнесе, наверное, и сами не разберутся, кто, кого, где и куда. В результате этой непродолжительной связи – сын полукровка.
Да, нет. Я не расист оголтелый. Но обида меня захватила от пяток до мошонки. Да, что такого плохого сделал этой Ленке, чтобы со мной так вот поступать? Обманывать. Лгать. Играть. Может и прав Серега. Всем бабам, как бы они не старались, и не маскировали свою похотливую сущность, надо лишь одно. Я шел по улице. Никого не видел. Не слышал. На глаза выступали слезы. Да и чего там говорить! Все бабы сволочи и сучки! Все – до одной. Все бабы – сволочи. Все бабы – сволочи…
Я шел, а эти слова рефреном крутились у меня в голове – сволочи! сволочи! сволочи! На какие – то доли секунды я пришел в себя на пешеходном переходе. Краем глаза заметил, как на меня выскакивает легковая машина. А за рулем, естественно, крашенная баба, – и надо полагать, такая же сволочь законченная, и к тому же стрекулистка. Сволочь за рулем и стерва! Накаркал. Сформировал событие. Сотворил образ. Я тебя породила, я тебя и задавлю своим бюстом. И примешь ты смерть от… Удар! Я подлетаю вверх. А высоко подбросило! Ух, ты! А ведь могут, когда захотят! Катапульта отдыхает. А я без парашюта. И еще одна мысль успела мелькнуть в голове. А все же обидно, вот так гибнуть…
В медицине подобное состояние называют потерей сознания. Впрочем, врачи люди ученые. Не зря же эту братию годами в институтах натаскивают по латыни. Я так же подозреваю, что и они и сами порой не понимают, что пишут в истории болезни. Это чтобы пациент ничего не понял, от чего он в самое ближайшее время немного умрет. Не зря же говорят, что плох тот врач, у которого за спиной нет обширного личного кладбища. Вот и я совсем не понял, как оказался в совсем незнакомом помещении. Темном. Лишь из коридора через приоткрытую дверь свет проникал. Голова болит. В теле ломота жуткая. Похоже, забинтован с головы до ног на зависть древнеегипетской мумии фараона, как его там – Нофелета. В низу живота непривычная боль острая. С трудом повернул голову. Несколько кроватей. Запах больничный. Стало быть, изрядно меня машиной приложило. А, чего вы хотите от перекисно – водородных особ? Чтобы они вам на ночь Блока и Андрея Белого читали?
