Щелчок пальцев, и кундалини вырвалась из головы Виты. «Правда, я живу», засмеялась она, кружась по комнате… «Но зачем вы вернули меня, или..»? Вопросила Вита сияющие лики, спрятавшиеся в лотосах чакр. Но тишина, нет ответа. Дождь продолжал свою симфонию, и она поняла, что ответ эта сама жизнь дальше.
Она обернулась и посмотрела на меня, старательно записывающего эти строки на ветхих листах бумаги, где-то в какой-то ванной, восседающего на груде белья. На мгновение миры пересеклись, взгляды сошлись на перепутье, и мы оба потеряли себя, и ощущение - что же есть мы и настоящее, реальное. Но у меня, в тесную ванную облицованную зеленым кафелем, тоже прорывались шумы дождя из-за ветхого как мир окна.
Вита вздрогнула и, весело погрозив мне пальцем, отвернулась, потом пошла и села за компьютер, написав твит о том, что она почти закончила свою книгу. Затем она открыла «вордовский» документ и начала перепечатывать из рукописи первые строчки о приключениях девушки, так любящей Брэдбери и Гаррисона, и которая была бывшей богиней. Заглянув за ее плечо, я увидел уже знакомый нам сюжет и подивился такому странному обстоятельству. Вита быстро печатала всю эту историю НАС, одержимая и нервная, и, добравшись через два часа беспрерывного бега по «клаве» до настоящего момента, прекратила. Очень болели руки.
Потом создала в Твиттере аккаунт автора под ником @DelicateWind и аккаунт своего персонажа. Улыбнулась, создавая меня. Потом игриво ретвитнула его руками.
Delicate-Wind
VitaDarts
Она думала, стоит ли открыть людям правду кто из них настоящий? Она? Или ее странный писатель? Кто из них пишет роман их жизни?
Delicate-Wind
VitaDarts
И не является ли он просто плодом ее воображения?
Delicate-Wind
VitaDarts
Ее идеальный герой, которого нет... А есть только дождь и ее любовь к образу... И дождь, так играющий ее душой в прятки... Его нет..
Она задумалась. Так ли уже важно людям кто их них подлинный? И поймут ли они смысл их игры? Реален только сон на фоне музыки души, и ветер странствий шевелит ее волосы, доносясь из окна…
Сладко зевнула, усталая и довольная, и, не замечая, как сюжет сам стал ею, умыкнув часть души ради эгоизма творчества, а ведь это так тонко ворует внутреннюю радость. Я взял ее на руки и отнес на кровать, тщательно укрыл одеялом, затем лег рядом и обнял, слушая уже тихое дыхание и гладя по волосам. «Спи спокойно моя богиня, я всегда тут, пусть я создал тебя в своем воображении, но я всегда приду к тебе на помощь».
