Полынь отчаянья на нивах вновь растя,
Дни тёмные над родиной нависли,
А мы, беспечные, играя и шутя,
Помочь голодному грошами собрались ли?
Что мы потратили, безделье золотя,
О том не говори, того не числи.
Молчи, поэт, пугливое дитя!
Какие б горькие в тебе ни зрели мысли,
Их в люди не пускай в одежде резких слов.
Вот медные дожди рассчитанных даров
На стогнах сыплются, нещедры и нелепы.
Смотри на них, свой гнев глубоко затаив, –
Толпы всегда пред истиной свирепы,
А ты, поэт, всегда застенчив и пуглив.
