Ощутить пистолет... хер знает, как оно получается: ощущение, как от чего-то с длинной-длинной невесомой спицей, уходящей по оси ствола вперед и где-то там, в районе мишени, постепенно раскрывающейся в бледный туманный конус... Чем дальше - тем более контуры этой спицы-конуса размыты, а диаметр - больше.
Траектория вероятного полета пули, как нетрудно догадаться.
С секундной задержкой ощущается цель - металлический щит с бумажной мишенью на тонких крючках-гвоздиках... Облупившаяся краска, многочисленные выбоины и ровные, будто сверлом, отверстия - кто-то из автомата или винтовки лупил. Не глазами это вижу, а... ощущаю, как дополнительную часть тела.
Плавно соединяю две системы - "тело-держащее-пистолет" и "цель" - в одну - "тело-пистолет-цель". Палец мягко выбирает слабину спускового крючка.
Выстрел и несильный толчок в плечо, точно назад. "Кольт" сорок пятого калибра - он такой. Не пистолет, а идеально сбалансированная килограммовая сказка. Ощущение цели... да, "девятка" на восемь часов. Корректировка для подсистемы "тело-пистолет": чуть склониться вправо. И - выстрелы уже в режиме очереди.
Две девятки, остальные - десятки. Бинокль Ченга мне не нужен - я и так чувствую цель. Хрен знает, как, но... ах, да, уже говорил.
Кладу на столик пистолет, ставший вдруг... некрасивым, негармоничным из-за застывшего в крайнем положении затвора. И из-за пропавшей "спицы". Логично: стрелять-то уже нечем, откуда ж взяться визуализации полета пули, да и в руках я его не держу. "Логично" в рамках логики, позволяющей мне видеть эту самую "спицу".
Я, сцуко, теперь стрелок-супермен! Робокоп, епрст!
И с трудом удерживаюсь от отчета на русском: "Стрельбу закончил!"
- Где-то так... - Говорю на китайском.
Мистер Ченг отрывается от подзорной трубы.
Мистер Ченг смотрит на меня... наверно, так в китайских богатых семьях смотрят на официальное, подписанное председателем китайского правительства, разрешение завести еще одного ребенка. Например, за особые заслуги или за подвиг пред лицом благодарного китайского народа и компартии... Ну, чтобы ген героизма передался потомкам.
Мистер Ченг почему-то вздыхает:
- Неплохо, Сеунг! - И неожиданно спрашивает, тыкая пальцем в лежащий на столике и чуть-чуть дымящийся пистолет. - Прицельная дальность Кольта девятнадцать-одиннадцать?
- Семьдесят метров, мистер Ченг!
Мистер Ченг почему-то злится:
