– Саперов бы еще сюда…
– В смысле?
– Местность тут уж больно удачная: несколько фугасов поставить – и стрелять почти не придется. Только «контроль» разве что.
– Хм… молодец, Грошев, толковая мысль. Будут вам саперы.
Убирая спутниковый телефон обратно, я ободряюще подмигиваю отцу:
– Нормально, старый, прорвемся. Уже вьются знамена и гремят барабаны. Это мчится, это скачет на помощь могучая Красная армия.
– М-да, приятно иногда почувствовать себя Кибальчишом, к которому помощь успела, – облегченно переводит дух и кривовато улыбается он в ответ.
Едва соскочив с брони нашего (вернее, теперь уже не нашего, а отрядного) приблудного «бардака», Зиятуллин развил кипучую деятельность:
– Так, господа-товарищи: КамАЗом цепляем автобус – и на фиг с пляжу! Чтоб их от дороги вообще не видать было!
– Зачем? – недоумевает вслух кто-то из осинниковских. – Какая ни есть, а все ж защита.
– Да нет, все верно, – соглашается отец еще до того, как Серега открыл рот, чтобы ответить, – если дорога пустая будет, они до самого поселка «верхами» докатят, а если нашу баррикаду на пути увидят – спешатся метров за триста-четыреста, цепью развернутся… Воюй потом с ними в лесу… Может, и одолеем, но и сами кровью умоемся.
– Да брось, Николаич, – скептически поднимает бровь стоящий рядом с отцом Володя-подполковник, один из постоянных участников здешних воскресных банных посиделок, – ты будто не с бандитами воевать собрался, а с пехотой вермахта…
– Это ты не геройствуй, Володя, – рассудительно отвечает батя. – Бандиты сейчас тоже разные. Это тридцать-сорок лет назад, когда мы с тобой пацанами были, бандит – это «Там сидела Мурка…» и самодельный финкарь в сапоге, на край – древний наган или ТТ в кармане. Сейчас вон у некоторых банд и бронетехника, и артиллерия… Особенно на югах.
– Вот, здравая мысль, – наставительно поднимает указательный палец Зиятуллин. – Вы, кстати, кто будете?
– Да вроде как один из здешних старших, – пожимает плечами отец. – Подполковник вооруженных сил в отставке, бывший командир отдельного мотострелкового батальона, Грошев Михаил Николаевич.
– Грошев?
– Ну да, отец этого мальчика, – кивает он на меня.
– Мальчика?.. – фыркает Сергей. – Хотя… «Кто скажет, что это девочка, пусть первый бросит в меня камень»… Приятно познакомиться, старший лейтенант Сергей Зиятуллин, командир роты ОМОНа.
– Прошу прощения, мущщины, что прерываю и не даю рассказать, как вы счастливы познакомиться друг с другом, но у нас сейчас других дел – хоть афедроном жуй!
