– Фу, блин, как же хорошо, что мне ее не на хребтине в Осинники переть, – отдуваюсь я, аккуратно снимая лямки радиостанции с плеча.
– Что, Борь, упрел? – ехидно жмурит глаз Буров. – А я по срочке два года с такой летал, будто безумный лось.
– Вам, десантникам, положено, – шутливо огрызаюсь я, – вы ж крутые, «никто, кроме нас» и все такое. Вот и отрабатывайте свою могучую распальцовку. Как один мой знакомый говаривал: «Понты – дело святое, но только при условии, что они обоснованные».
Ответить мне Андрей не успел – из двери третьего от нас бокса высунулась чумазая физиономия одного из отрядных механов.
– Готов ваш агрегат, парни! Забирайте бегом, а то у нас тут очередь.
– Понял, Славян, уже бегу! – Доставая на ходу из нарукавного кармана «горки» ключи, я быстрым шагом двинулся к боксу.
– Он там белены объелся, что ли? – изумленно выдохнул Тимур, когда увидел метрах в трехстах впереди головокружительный кульбит в исполнении «жигуля»-«пятнашки».
Это да; правда, мне показалось, что одной беленой дело не ограничилось, водитель «жигули́ны» явно что-то покрепче употребил. В общем, летевшая нам навстречу легковушка в сером милицейском окрасе мало того что добрых сто пятьдесят по, прямо скажем, плохонькой дороге выжать умудрилась… Сидевший за рулем деятель еще и скорость перед железнодорожным переездом не сбавил. В общем, взлет, будто с трамплина, короткий полет и кувырок в глубокий кювет получились – Голливуд с его высокооплачиваемыми каскадерами завидует черной завистью.
– Хана, – спокойным голосом подытожил с заднего сиденья Солоха. – Однозначно, без вариантов…
Но оказалось, что водитель «пятнашки» не только сумасшедший, но и чертовски везучий сукин сын – когда наш УАЗ, скрипнув тормозами, остановился на обочине возле места аварии, тот уже выбрался из смятой буквально в гармошку машины. Вот только повел себя как-то неадекватно. Стоило мне открыть дверь, как он кривыми петлями, но довольно шустро, припустил в лес. Нормально так… вроде только что стоял, держась за центральную стойку, и башкой тряс, в себя приходил… А сейчас уже мчится, будто Карл Льюис на стометровке, – вон уже и спина между голыми пока ветками кустов мелькать перестала.
– Убег, – невозмутимо констатирует факт Буров. – С чего бы это? Кстати, машина-то наша, милицейская, а вот гражданин – в цивильном. Да и вообще, если человек так прытко от ментов бежит – дело нечистое…
– Не факт, – справедливости ради возразил я, – на нас же не написано, что мы из милиции. А может, он от каких «оборотней», вроде тех уродов с Садового, пострадавший… Тогда понять можно…
