Она вышла, и я сел на кровать, стараясь чувствовать себя как дома, оглядываясь и привыкая к новой обстановке. Обитатели палаты смотрели на меня с выжидательным вниманием. Нянька тоже. На кровати слева от меня без движения лежал молодой парень с густой черной бородой. Его глаза были как два черных отверстия в алебастровой маске. Он был похож на ребе, беседующего с Богом, и, кажется, был единственным, кто отнесся к моему появлению с полным равнодушием. Впрочем, сосед справа тоже казался безучастным. Завернувшись в одеяло, он лежал на боку лицом ко мне и сосредоточенно грыз ногти.
Значит, это и есть "психи"? Предполагая, что я единственный из всех не псих, я решил заговорить первым. Кто-то же найдется разговорчивый и отреагирует на мой голос. Может быть, кто-нибудь даже поймет и ответит...
- Откуда вы, друзья, - спросил я, - за что вы здесь?
- Тот, который слева от вас, убивец, - прогудел голос из-за стола, где играли в домино, - угробил свою мать и младшую сестру молотком. Статья 102 та же, что и у того, что справа. Он вор. Совершенный псих. Он ночью бросается.
Уловив, что о нем говорят, Ногтеед улыбнулся, издал короткое рычание и быстрее заработал челюстями. Я чувствовал, что мне морочат голову, но по спине пробежали мурашки. А что если в самом деле ночью он вцепится в мое ухо зубами?
- А вас сюда за что? - спросил один из сидящих за столом.
- 190-1.
- Это что, политический?
- Что-то в этом роде.
- О, у нас уже есть здесь политиканы, - сообщил чей-то веселый голос. Вот один, а там еще один. Эй, Витя! Матвеев!
Над кроватью в углу приподнялась голова. Парень с приятным лицом, лет 25 - 26, с серыми глазами и редкими пшеничного цвета бакенбардами, улыбнулся и потянулся спросонья.
Я был удивлен, потому что впервые за полгода тюремных странствий встретил кого-то с таким же, что и у меня, обвинением, и вдруг поймал себя на том, что забрасываю его вопросами.
- Вы по 190-1? Вы откуда?
- Да, тоже. Из Ростова.
Смутное подозрение шевельнулось в моем мозгу.
- Вы из какой тюрьмы?
- Из Бутырок.
- Какая камера?
- Шестьдесят четыре.
- Значит, вы, наверно... "Шейх"?
Парень улыбнулся польщенно.
- Верно.
Я улыбнулся тоже. "Шейх"! Я вспомнил холодную серую камеру в Бутырках, в которой отчаянно боролся с клопами в первые две ночи. На стене в ней был нацарапан календарь на декабрь, а ниже шла старательно выведенная подпись: "Шейх - антикоммунист. Ростов". Ежедневное вычеркивание дней месяца окончилось перед самым Новым годом - заключенного, видимо, куда-то перевели. И вот... он тут. Такой грозный титул и такое мягкое, почти мальчишеское лицо.
