В этой стене нет моей двери.
Отхожу от нее, не прикасаясь к холстам.
Если я в поисках двери сорву холст, придется пройти нарисованный здесь путь по новой. Нечем дышать. Нечего есть. Валюсь с ног. Надо срочно найти свою дверь.
Третья стена (должно быть, западная).
Надрывается поршень, скрипят гусиные перья.
Бога нет.
Есть разум.
Природы нет.
Есть среда обитания.
Есть напыщенная премудрость дешевой софистики: нафразить, насловить, натуманить погуще — чем больше тумана, тем очевиднее, что истина где-то рядом.
А еще есть дикари, которые меняют золото на стекляшки.
И есть еще ниггеры, которые выращивают маис, поют джаз и прячутся в таинствах вуду.
…утопший в прогрессе умный головастик промеж рукописей и перфокарт; затраханый эстетикой гедонист, остро отравленный китайской кухней под мышьячным соусом, предусмотрительно изготовленном доброжелательной невесткой; бравый атавист, поимевший Чогори, лишивший невинности амазонские джунгли, внедрившийся в космос и лопающий дичь руками под благосклонным взглядом английской королевы…
Кажется, и это все уже было.
Кажется, и это все уже знаю.
Кажется, и в этой стене нет моей двери.
Я еще подумаю, пожалуй.
Прошлое обрушивается на меня водопадом образов, чувств, идей, тошноты, усталости и боли.
Неужели все уже было? Неужели нет ничего такого, чтоб без усталости?
Люк в полу.
Здесь нет холста.
И не надо, так знаю.
Люмпены. Воры. Алкоголики, наркоманы, калеки безродные, вокзальные проститутки и прочие божьи люди.
Ха! Делать надо хорошо. Плохо — само получится.
Люк на потолке… рано. Не святой.
Четвертая стена (судя по всему, северная).
Больница с борделем, сауна с теннисным кортом, яхта с полем для выездки. Одичалая иномарка, одичалый пиджак, одичалая лексика.
Он хрюкает от облегчения, с трудом разрешившись от семени.
Она хрюкает в унисон, подводя в уме несложное сальдо.
Где-то на Кавказе горят дома.
Где-то в Москве взрываются люди.
Где-то в Швейцарии лежат деньги.
Пирамидальная структура денег.
Пирамидальная структура общества.
Пирамидальная структура сознания, напоминающая муравейник…
Мне точно не сюда.
Маленький (с полшага шириной) чуланчик между северной и восточной стеной.
Здесь нет холста.
Здесь — дверная ручка.
Здесь — неизвестно, что будет.
Здесь — Свобода.
Моя ладонь лежит на дверной ручке.
Мое сердце замирает на границе между прошлым и будущим.
Мои мысли остановились.
Мое тело от волнения готово осесть на пол…
…Но я уже знаю, что там.
Там — еще одна комната, такая же, как эта.
