- Иди сюда, - он кликнул мышкой, и электронная музыка сменилась тяжелыми гитарными риффами.
- Это с той записи, что ты скопировал? - поинтересовалась я, медленно подходя к нему, хоть делать это мне не хотелось.
- Нет, это так, для себя, - ответил он, что еще больше навело меня на подозрения. Не слушал Виталик такой музыки. Сколько его помню - он любил разного рода электронику, транс, техно, как там еще называются её направления. Но точно не рок и не металл.
- Вот, - принялся бормотать Виталик, подкуривая сигарету, от чего мне еще больше захотелось курить. - Здесь какой-то неизвестный код, но он неполон. Нескольких сегментов не хватает. Поэтому мне нужно еще раз увидеть содержимое того диска.
- Говорю же, я его забыла, - ответила я и почувствовала, что мой голос дрожит. Слова словно не хотели произноситься и выговаривались с огромным трудом. Что творится-то?
По спине пробежали мурашки.
Я смотрела на Виталика, пытаясь найти хоть какое-то отличие от него же, какого видела вчера днем, и не находила. Тот же взгляд, те же движения, то же выражение лица, но что-то изменилось. В словах, в поведении - что-то было не так. Стало страшно. Мое дыхание участилось, захотелось развернуться и бежать. Уносить ноги куда глаза глядят.
- Какая-то ты бледная, - сказал он. - Не выспалась?
- Не позвони ты посреди ночи - выспалась бы, - ответила я и тут же вспомнила случай со жвачкой, подброшенной мне в шапку. - Ты помнишь тот случай в школе, когда ты опустил мне за воротник изжеванную жвачку? - спросила я, а слова давались все тяжелее. Голос дрожал, зубы цокали, к горлу подступил комок.
- Да, помню, - ответил он, стуча пальцами по клавиатуре. - Испоганил тебе блузку. Дурак малой был.
Меня словно током прошибло. Нет, не Виталик это. Кто-то сильно похожий, но не он. Но кто тогда?
Я отпрянула и потянулась к пистолету.
- Не надо, - поднял палец вверх тот, кто сидел передо мной, и моя рука на миг замерла, а потом затряслась, начала извиваться, словно обрела собственное сознание, которое протестовало против того, чтоб я взяла оружие. - Отдай его мне.
Моя рука сама вцепилась в рукоятку пистолета, медленно вытащила его из-под куртки.
Да что же такое?
Мое тело начало жить по каким-то своим законам. Словно кто-то другой, невидимый, управлял им, как кукловод управляет марионеткой. Во рту пересохло, я снова и снова пыталась подчинить себе собственную руку, но тщетно. Она вытащила пистолет и положила его на краешек стола.
